В худой котомк поклав ржаное хлебо,
Я выхожу туда, где птичье звон,
И вижу пред собою синий небо,
Косматый облак и высокий крон.

Я дома здесь, я здесь пришел не в гости!
Снимаю кепк, надетый набекрень,
Веселый птичк, помахивая хвостик,
Насвистывает мой стихотворень.

Зеленый травк ложится под ногами
И сам к бумаге тянется рука,
И я шепчу дрожащие губами:
Велик, могучен русский языка!

Женское сердце — это Вам не ромашка. Нельзя отрывать лепестки. Женское сердце — не разделишь на части. И не порвёшь на куски. Женское сердце — болит и страдает. Адская боль обжигает внутри. Женское сердце — от обиды рыдает. И в одиночестве часто грустит. Женское сердце — предчувствует много. И радость и горе и даже беду. Женское сердце — как путник в дороге. Пока оно бьётся — всегда на ходу!

Позвольте вам представиться: штиблет.
Хозяин мой во мне ходил по свету.
Мне табурет сказал, что он поэт,
Но вряд ли можно верить табурету.

Для табурета, в общем, все равны,
Он в смысле кругозора ограничен,
Людей он знает с худшей стороны,
Поэтому и столь пессимистичен.

Хозяин мой во мне встречал рассвет,
По лужам шел по случаю ненастья,
И вдруг зарифмовал «рассвет» — «штиблет»,
Признаться, я был вне себя от счастья!
… показать весь текст …