Столько лет уже, столько лет,
А жалею всех, как дитя.
Покраснел в саду бересклет,
Утки в небе на юг летят.
Вроде есть у меня ружье,
Есть лицензия на отстрел,
Только уток люблю живьем,
А не жаренных на костре.
Утки-утки, летите прочь,
Завершая прощальный круг.
У Барашка возьмут ребро,
У Осётра возьмут икру.
Все съедобно: и плоть и кровь,
Все мы здесь, в пищевой цепи.
Между рёбрами и икрой,
Между «выкусить» и «испить».
Есть ружье и патрон в стволе,
Да стрелять аппетита нет…
Пусть живут себе на земле
Утки… люди… и… бересклет.