Пишу тебе из пасмурных краёв,
Где дождь наполнил город до краёв
Водой, в которой всё отражено
И всё не превращается в вино.
Пишу тебе из северных широт;
Живая рыба здесь мертвее шпрот.
Здесь лужи: треть — вода и две — бензин;
Здесь вечно не контачит карта sim.
Пишу тебе из южных берегов,
Где тесно на Олимпе от богов,
Где пляжи опустели в октябре,
Где всё напоминает о тебе.
Пишу тебе из тех монастырей,
В которых нет ни окон, ни дверей —
Нет ничего; и честно говоря,
Что нет и самого монастыря.
Пишу тебе и, глядя на закат,
Как человек, отдавший жизнь за так,
Смотрю, бросаясь в жар или в озноб,
Как падает на землю небоскрёб.
Пишу тебе поверх кирпичных стен,
Пишу на новгородской бересте —
Так пишут на обрывках, на клочках,
Слепясь, что без очков и что в очках.
Пишу тебе, что я лечу домой,
Что скоро расставания долой,
Пишу, покуда красный светофор,
Пишу, пока не кончится айфон.
Любые вещи превратятся в хлам,
Никто не помнит, кто построил храм.
Такая жизнь не сахар и не шёлк,
Здесь помнят лишь того, кто храм поджёг.
Постскриптум. Я пишу тебе, пишу…
Привет тебе, тебе и малышу!
Так долго строить храм и сжечь за миг
Лишь может тот, кто этот храм воздвиг.