С поклоном к А. Блоку (1880−1921)
Всю ночь шёл дождь, прощаясь с летом,
Смывая зной, усталость дней.
И горизонт, объятый светом,
Сжимали тучи всё плотней.
Лиловый, мокрый полог свешен,
Фонарь полночный в тьму шагнул.
Аллеи, опустев, неспешно
В себя вбирали тишину.
Один, в тисках. И рамки — узки,
И жаркий лоб горит в огне.
Ах, город Лейден, где по-русски
Те восемь строчек на стене…
Всё сказано. Но только снова
Стихи — печатью роковой.
И жизнь, смиряя жажду слова,
Горчит бессмысленной тоской.