А вам случалось задумываться над нашим бытием? Ведь всё в нашей жизни не случайно. И случайные люди, постучавшиеся в наши сердца, то же не приходят случайно. И не случайно мы с такой радостью и поспешностью, схожей с течением ручейка в начале весны, когда после зимы наконец-то исчезает её белое покрывало с земли и обнажается она, потемневшая и влажная от сна и бездействия и с радостью начинает принимать всё: сумасшедшее солнце и влюблённый ветер, новую упоительную влагу и летящие по ветру семена. И так же и наша душа схожа тому ручью, что спешит напоить нас своей влагой, неся на своей поверхности палочки и прошлогодние листья — воспоминания и переживания, отрывки нашей суетливой и неорганизованной жизни и прочие лоскутки нашей судьбы. И не случайны все те размышления и даже погода, которая управляет нами и нашим настроением. Потому что мы состоим из мельчайших связей и что бы не случилось, нить бытия этих связей потихоньку сплетается в эксклюзивную субстанцию — нашу жизнь.
И когда идёт снег и серость за окном начинает прижимать нас своей тяжестью к земле, нам может показаться, что нет ничего хуже этой серости. И мы начинаем преобразовывать наши ощущения во что-то неприятное и драматичное, не замечая того, что если выйти на улицу и поднять лицо к небу, туда, откуда летят замёрзшие слёзы богов, то можно изменить свои ощущения.
Каждый вечер начавшейся зимы, когда чуть только солнце уйдёт за пелену сумерек и воздух начинает туманиться от надвигающейся ночи, мы пытаемся укрыться от этого, и, кутаясь в воротники или шали, прячась в себя, просто стараемся не замечать этой тоскливости и серости, особенно когда идёт снег. А если снять варежку или перчатку и попытаться поймать эти пушинки, что с такой нежностью ложатся на озябшие пальцы? Что то изменится? Возможно… И тут наши ощущения преобразуются в воспоминания и чувства вырываются наружу и мы, словно включившийся автомат, начинаем выдавать то, что получилось, согласно нашему состоянию и прокручивая свою жизнь и тут наши чувства ярко и отчётливо начинают всплывать в виде только что созданных образов.
И те снежинки, что медленно таят на замёрзшей коже, так порою похожи на умирающее чувство. Оно тает, тает, несмотря на то, что твоё сердце бьётся ещё сильнее и в нём не утихает пламя страсти. Но не найдя ответного горения наша ладошка — любовь потихоньку остывает и те кристаллики чувств, что навсегда исчезают, только ещё больше охлаждают её. И некому протянуть в этот ответственный и такой нужный момент руку, сухую и горячую, и согреть, вновь зажечь пламя любви. И тогда хочется упасть в снег и смотреть в это серое небо, как оно темнеет и уводит куда-то радость и желание любить, как потихоньку над тобой плачет небо и осторожно, но неизменно, тушит свет вселенная.
Но как ни парадоксально, у каждого из нас есть свой вариант. И каждый из нас ткёт свою жизнь по своему, наполняя её образами и ощущая мир только ему одному присущим способом. Не потому ли в мире никогда не бывает двух одинаковых снежинок? Как и двух одинаковых историй любви.