Если мы начнём вспоминать с чего начинается наша жизнь, то, наверно, подумаем, что с воспоминаний. Иначе бы мы не помнили ничего. Но ведь это не так? Она начинается тогда, когда ещё в не рождённом зародыше начинает биться маленькая ниточка, самая сильная и никогда, ещё до рождения и до нашей смерти, не перестающая работать. Эту тоненькую, упрямую и напоминающую вечный двигатель жилку мы называем сердцем. Обыкновенным сердцем. И именно в нём и живёт наша душа и хранятся все наши воспоминания. Иногда проходит вся жизнь и только тогда оно может что-то вспомнить такое, что казалось и не было или было не с тобой. А иногда наше сердце, словно упрямый ослик, не хочет забывать то, чтобы мы и рады забыть, но увы…, не в силах это сделать.
Но, как ни странно, мы редко обращаемся к нему, пытаясь что-то вспомнить вроде бы и нужное, но то, что не сидит занозой в нём. Мы никогда не просим его вспомнить названия планет или сколько от Луны до Земли. Мы не обращаемся к нему с подобными вопросами. А почему? Оно же всё помнит и знает. То что мы успели запомнить на данном этапе нашей дороги под названием Жизнь. Мы обращаемся к нему только тогда, когда нам обычно плохо, когда оно сжимается от тоски в этакий кулачок воспоминаний и сдавливает нашу память и давит, давит, давит. Мы вспоминаем что-то прекрасное и нам становится легче и дорога кажется не такой тяжёлой.
Иногда наше сердце молчит и не хочет ничего вспоминать. Совсем ничего. Оно будто опустело и это называется Разочарование. Мы и рады бы вспомнить, но не можем. Сердце отключает нашу память и нам остаётся лишь слушать пустоту.
А бывает момент, когда в сердце начинает что-то биться на маленькие осколочки и мы слышим как они звенят и как от этого звона дрожит всё внутри, словно сотни маленьких колокольчиков. И это Страх. Страх от того, что мы можем потерять что-то важное и необходимое раз и навсегда. Мы боимся, что не сможем оставить в своём сердце те воспоминания, которые будут вызывать у нас его учащённое биение и восторг души, от которых будет на душе тепло и спокойно. Мы боимся потерять наши самые хорошие шаги Жизни! И как только это случается, наше сердце становится таким огромным, будто оно вовсе и не наше, а совсем чужым и оно распирает нас изнутри и там, внутри него становится холодно и на самое его дно ложится что-то огромным и тяжёлым, словно серая, тяжёлая дождевая туча. Ложится камнем. И он не даёт нам вздохнуть и сбросить груз таких же тяжёлых воспоминаний. Наверно так можно охарактеризовать и Горе, неумолимое холодное и тяжёлое, будто большой булыжник, упавший на дно ямы, который невозможно оттуда достать и выбросить.
А ещё оно может болеть. Болеть в разы сильнее, чем тело. И эту боль бывает трудно вылечить. Оно болит от горечи воспоминаний и утраты. Утраты быть вместе с другим Сердцем. Когда ты понимаешь, что у тебя остались только те воспоминания, что есть уже. А других не будет.Никогда.И это больнее всего. Эта боль не даёт дышать. Но иногда она отпускает тебя. Только если у тебя появляется союзник — другое сердце. Другие воспоминания.Другие эмоции. И тогда сердце заполняется ими и начинает восторженно биться, отпуская с миром Прошлое.
Наше сердце не просто хранилище воспоминаний. Оно, словно лакмусовая бумажка, пропуская через себя все наши шаги, поступки, действия, способно реагировать. Не потому ли появилось столько выражений, как «маленькое сердце», «большое сердце», «холодное сердце», «горячее сердце», «красивое сердце»…Оно бывает разное — наше обыкновенное сердце. И только тогда, когда оно начинает биться в так с другим, совпадая с ним не только по ритму, но и заполняя его своими воспоминаниями о мечтах, грёзах, тайных желаниях и всех неумелых и талантливых шагах своей Жизни, когда оно начинает биться от радости и счастья, что и у него появился такой же попутчик по дороге Жизни, которому есть что рассказать и с которым можно поделиться всеми своими воспоминаниями, не боясь быть осмеянным или осужденным, оно становится НЕОБЫКНОВЕННЫМ.