Они прощались и не раз,
ловя губами сухость лета,
и снова был четвертый час
в лучах безропотного света,
он плакал (так бывает, что ж),
она — печально-молчалива,
шел стороною быстрый дождь
над кроной старого залива,
а мир вертелся, как юла:
дороги, самолеты, люди,
они стояли до утра,
себе враги, друзья и судьи,
но каждый, несмотря на боль,
рвал чувства, что дороже Рая,
и сыпалась горстями соль,
былую нежность вспоминая,
как дорого найти того,
кто рад тебя увидеть просто,
они прощаются давно:
любовь, разлука, перекресток…
Ольга Тиманова