Любовь, как истина, темна и, как полынь,
Горька. А соль все солонее с каждым пудом.
Пора менять пейзаж. Нельзя же быть верблюдом
Весь век, ad finem, до последнего «аминь».
Конца не будет череде ученых книг.
Словарь в пустыне — невеликая подмога.
Блажен, кто духом тверд и в истину проник.
Но истин много…
Порой фортуна предо мною, как во сне,
Встает — и вижу, что глаза ее незрячи.
Дразня обилием, из года в год богаче,
Ее сокровища подмигивают мне.
Краду!.. В наш век один ленивый не крадет.
Беру запретный плод и звонкую монету.
Слепа судьба и даже ухом не ведет.
Но счастья нету…
«Воспрянь, — внушает мне мой ангел-проводник, —
Терпи, полынь пройдет, начнутся цикламены.
Равно полезен мед любви и яд измены
Тому, кто духом тверд и в истину проник.»
«Ты прав, — киваю я, — измена пустяки.
Любовь важней, но и она трудов не стоит…»
И взор мой весел, и стопы мои легки.
Но сердце ноет, ноет, ноет…