Ну, не верю я, ну, не верю
Тем, кто, в душу захлопнув двери
Говорит, что у них — все прекрасно,
Словно шили по белому — красным.
Что всего достигли, сумели
И менять ничего б не хотели.
Что, тогда у меня одной
Жизнь — изнаночной стороной?
А на ней все совсем не гладко —
Узелки, строчки рваные, складки?
А на ней — то пески, то — трясины,
Цепи вязкие паутины,
Прегрешений, ошибок страницы,
Лжедрузей позабытые лица…
Мне б ту скатерть перевернуть,
Распороть бы всё, да стряхнуть,
Вышить заново гладью чистой,
Нитью прочной, да шелковистой.
И побольше — цветного, задорного,
Ни стежка — тускло-серого, черного.
Только вот ведь, штука, какая,
Скатерть это, иль книга — не знаю,
Только заново все не вышьешь
И страницы не перепишешь,
В эпилог не заглянешь (а хочется),
Чтоб узнать: всё прекрасно закончится…
И живу — опять ошибаясь,
И иду — опять спотыкаясь,
Может, я не умею «шить»? -
По другому, «правильно» жить…