Ностальгия по первой любви, по горячим объятьям,
Ностальгия по синему, в белую крапинку, платью,
Ностальгия по городу, где откровенно дурачась
Моё детство бежало, в тенистых аллеях не прячась.
По соседнему ряду, где за пятой от выхода партой,
Сероглазый мальчишка сидел с шевелюрой лохматой.
Ностальгия по парку, в котором ватагой дворовой
Мы играли в «Разбойников», «Знамя» и, конечно же, в «Лова».
Ностальгия по снегу, какому-то девственно чистому
И по летнему солнцу, не знойному — нежно лучистому.
По друзьям, которым не важен мой статус, успех,
Но которые помнят походку мою, голос, смех.
И по площади той, где скамейки под ивами спали,
На которых влюблённые, тихо признания шептали,
И где с тем, сероглазым, мы тоже в любви признавались.
По тому стадиону, где с ним на коньках мы катались.
По вокзалу (у входа киоск с газировкой стоял)
И где папа меня каждый год провожал и встречал…
Как давно это было… жизнь свои написала страницы
И расставила точки, и стёрла любимые лица…
Нет знакомых скамеек и ивы под корень срубили,
Стадион перестроили и названия улиц сменили.
Папа — в том далекЕ, где вокзала нет и названия,
И куда поезда прибывают без расписания.
Приезжать в этот город как-то реже всё получается
И с друзьями из детства в «Одноклассниках» только встречаемся.
Только вот ностальгия всё чаще приходит и чаще…
Может старость, волком голодным смотрит из чащи?
Или, может быть, молодость, та, что сегодня мне снится,
Нагулявшись по свету, виновато в окошко стучится…