Ты не похожа на тех, кого я знал раньше,
на всех людей, смотрящих свой телевизор
или слушающих радио в машинах на платных стоянках,
или просто людей, читающих вечером книги.
Ты стоишь на полу и смотришь себе на ноги,
а потом считаешь шаги — так ты чувствуешь плоскость,
так ты чувствуешь вещи — телом.
И это больно,
потому что все, что мы знаем — навеки с нами.
Я читаю тебе стихи.
С конца.
Так намного проще.
Я читаю их наизусть, не помня ни слова.
Ты смеешься и шепчешь: мы с тобой дее…
… показать весь текст …

Я не хочу знать твоего имени.
Когда я спрошу, скажи, что оно синего цвета и пахнет аммиаком.
Я не хочу знать твоего возраста.
Я не хочу привязывать тебя к числам или к гороскопу,
я лучше привяжу тебя к спинке кровати.
Твоя левая рука в ремнях будет рукой водолея,
но глаза будут выдавать скорпиона.
Я хочу, чтобы наш секс был как прием антибиотиков,
стал необходимостью больного сознания,
раздробленного на пальцы и зубы,
на влажное и теплое.
Я не хочу читать твое творчество
и не хочу, чтобы ты читала мое,
пусть все это останется за кадром,
… показать весь текст …

Я включаю музыку и раскрашиваю твое лицо пальцами,
темно синей гуашью, делая жизнь осмысленной,
настоящей, подлинной, сущей, истовой, истинной,
или, наоборот, ничтожной. Но какая разница?
Может, это происходит только в моей фантазии,
я не знаю, не могу отличить одно от другого.
Я сегодня с твоих синих скул начинаю странствие
в самого себя до финального понимания Бога.
Мы кубическая абстракция. Чувствуешь это, детка?
Эти линии, углы, эти полые в нас фигуры,
это явственное неумолимое деление клеток.
Хотя, может быть, это бредни от температуры,
апогей жары, жар литературы. С губ твоих
синей краской капает полночь на пол. Я люблю тебя!
… показать весь текст …