…и, извиваясь,
дрожь целует струны
у скрипки,
обреченной на любовь —
сплетаясь воедино светом лунным
касаются друг друга вновь и вновь.

В объятьях нежных рук
— все тайны, думы
и трепет безысходно неземной.
Должно быть
в тишине они безумны,
безмолвствуя над гладью ледяной.

Но к небосклону
пламенеющие звуки,
чарующие болью и тоской,
стремятся,
вопреки вечной разлуке,
и жертвуют ради любви собой.

К плечу прильнув ревниво, душу
скрипка
до самых эф волнует и поет:
какой блаженной может быть улыбка
у тех, кто музу
Музыкой зовет.

Смычок со скрипкой
нитью-невидимкой
соединен в руках незримою чертой,
и в этом рок,
и в этом их ошибка —
вдвоем им быть не велено судьбой.

Воспев созвучие,
вознести и слово
над тяготами жизни,
и звездою
зажечь его ради всего святого
и пронести, не ведая покоя.

Тому,
кто глубину пронзает звуком
как бездну тьмы подгрифною стрелой,
Тому,
кто силой воли, твердым духом
пред божьей устоит страшной слезой,

в руках чьих — скрипка первая —
искусство
до боли с обнаженною душой,
Чей гений,
во владении над чувством,
способен мир открыть
своей игрой.

Copyright: Маргарита Мендель, 2015
Свидетельство о публикации 115 091 902 672