В моих руках — как всегда, мобильный, и пока электричка — этот поезд в обратно набирает скорость, выбираясь из города, я лениво листаю ленту новостей.
Домой…
А что такое это? — «дом»?
Кровать? Еда?
Холодильник?
Путь обычного человека не похож на путь зверя и птицы. Это не свободное путешествие, это — странствия челнока по ткани. Вправо-влево; вправо-влево… Работа-дом, работа-дом… Двери электрички открываются и я сквозь стекло слежу за неровным полётом бабочки в дрожащую высь. Она — свободна? И можно ли назвать свободой яркий, но короткий, однодневный полёт?..
Звук сообщения. Современное письмо, краткость его искупается быстротой доставки.
«Я дома. Скучаю».
И сразу существование обретает смысл.