На столе чересчур большая гора окурков,
Тлеющих пеплом самой последней любви,
Бывает и так что нежная грудная сумка
Не выдерживает всех чудес чудесной земли.
Огромный стол, распластался по центру,
Чёрный такой, из дуба, брызжа новизной,
Так и орёт не жалея свои чёрные нервы,
Что всё в этом мире несёт мертвизной.
Шторы завешены острой болью событий,
Серым дымом налились и не пускают свет,
А человек за столом потерял чувство прыти,
Ровно тогда, когда и утратил ответ.