Я полюбил. Ответа я не жду
И ни кому не задаю вопросы.
На что любовь похожа? На беду
Иль как зимой на снежные торосы?
А может на охотничий капкан
С особенной, почти медвежий хваткой?
А если поглощающий туман?
А может на стихи в простой тетрадке?
А может быть ее на свете нет?
Все выдумки людей немного странных,
Которые всегда дают совет
В красиво напечатанных романах?
У каждого видение свое,
Свои границы и свои каноны.
А может быть любовь дверной проем,
В который входим выходя из дома?
А может освещенное окно
В уютной, но не познанной квартире?
Да, собственно, любви ведь все равно
Какой ее представят в этом мире.