Алло, Маргарита, послушай молча,
А сердце подскажет, где быль, где сказки.
Мне жить без тебя — только выть по-волчьи.
И я по ночам надрываю связки.
Мне жизнь без тебя — только мрак и холод.
Признаюсь, что был от безумья в шаге.
Сегодня с утра подарил мне Воланд,
Одиннадцать цифр на клочке бумаги.
«Игра не окончена! — молвил. — Мастер,
К столу! Заполняйте шарами лузы!
Камбэк* неизбежен и в Вашей власти
Стряхнуть липкий сон с драгоценной Музы.»
Ты помнишь? Весна, ветер свеж и гулок.
Тверская, густая толпа прохожих.
Пустынный, холодный, кривой проулок.
И жёлтый букетик… такой тревожный.
А помнишь? К нам кони по небу мчатся.
В иные миры приоткрыты двери…
Я слышал о фактах реинкарнаций
И, честно сказать, до конца не верил.
Но я - в двадцать первом. И, как ни странно,
Увяз в тех же мыслях и в том же теле.
Прописан в подвале. Пишу романы,
Ненужные людям на самом деле.
Не помнишь? Обидно. Но вдруг когда-то
О прошлом тебе странный сон приснится?
Тогда разыщи меня… Мы с Пилатом
В той самой палате и той больнице…