Не бойся двадцать первого, миссис.
Консервы не прячь на беду в сарае.
Я — твой карманный ручной апокалипсис,
О котором не знают индейцы майя.
Не бойся вспугнуть поворотом темы,
Не отводи глаза интуитивно.
Я — коллекционный послушный демон,
И мне от себя уже стало противно.
В крыльях — кости и пол процента пера.
Нимба над маковкой — не найти.
Я — твой хранитель в шкуре от Цербера,
И мне никуда уже не уйти.
Не кричи, что глаза мои стали другие,
Что синяками покрыты плечи,
Я — под контролем твоим стихия,
Хочешь — стихи, а хочешь — увечия.
Закрой меня крышкой, носи в кармане,
Любое желание рублю на корню.
Я — твоя личная буря в стакане.
И вреда тебе не причиню.