У тлеющих углей жизнь длиннее, чем у пылающего пламени

Разбили мой розовый бриллиант души, а осколки — это уголь…

Борька жил не тужил. Планов громадьё. Работа хорошая на «железке», женился сразу после армии, дочка растёт, квартиру дали в трёхквартирном доме, отопление, правда, печное, так не беда.
Уголь Борька завозил регулярно, складывал в сарайчик, который никогда не закрывал, но поселилось у парня в голове подозрение, что соседи, с которыми он жил, которые с ним всегда вежливо здоровались, банально тырят у него топливо. Оно не жалко, привезти не проблема, но таскал он его в одиночку, а жгли, видимо, кол…
… показать весь текст …

Злой человек похож на уголь.
Если не мог обжечь, то пытается очернить.

Слишком поздно ты пришёл раздувать угли. Всё перегорело, ничего не осталось. Только холодный пепел.

Жизнь без труда, подобна тлеющим углям.

Как хорошо,
когда подливаешь чайку,
угли мешаешь
и степенно беседу ведешь,
рассуждая о том да о сем

Ни огонь, ни уголь, не горят так жарко, как тайная любовь, о которой никто не знает.

Прошлое ворошить, что угли на пожарище ворочать.

Меня вчера повеселила история моей троюродной сестры.
Ей 22, и она два месяца в америке была. Вот и рассказывает хохму.
Она жила несколько дней в Голливуде в общаге с семерыми австралийскими придурками. Они как-то раз забухали жестко, и одному из них было совсем хреново. Ну она сжалилась над ними, сказала, мол, давай угольку дам.
Они начали вопить мол вы русские совсем что ли тупые уголь жрать. Она им как могла объяснила, что это не каменный уголь, а мол древесный, специально сжигается, обрабатывается и т. д.
Короче все отказались, а один, которому хуже всех было, принял.
Ну она утром возвращается, смотрит — все блин мертвые абсолютно, а тот, который принял, огурчиком такой, жизни радуется. И все остальные тут же встали к ней в очередь за углем
Потом по общаге пошла легенда, мол, понятно почему русские так бухают, у них есть волшебный уголь

Обратили живое в уголь,
чувства все поставили в угол,
остаёмся живыми внешне,
но природы не видим вешней.

И виновных не ищем, ладно,
мы углём заполняем склады,
нам с тобой ни к чему он нынче,
каждый что-то другое ищет.

Уголь тот абсолютно древний,
концентрат настоящий — время,
сохранять его можно годы,
пусть и вышел давно из моды.
… показать весь текст …

«Шахтерский край, где терриконов ряд,
Где уголь в шахте с потом пополам,
Блестят на солнце каски, и отряд
Уходит за углем, как будто в ад.

Пою за тех, кто встретит утром солнце, кто утром смоет уголёк с лица;
За мам и жен, что, сидя у оконца,
Ждут сыновей, из шахты… дух отца».

В нашей местной кочегарке уголь закончился, пришлось в аптеку идти и там купить…

Как уголь скоро почерченею.
А, может, я родился антрацитом?
Ну, если я железа сплавы грею,
То в список чёрный все пути забиты.
Пусть негры ночью уголь грузят,
Пусть потемнеет у кого-то там в глазах,
Испанский пляж, и мачо, и Карузо,
Рок-острова по-старчески смердят.
Когда в душе уже темно по шею,
И света божьего не можешь видеть ты,
Я не хочу, и не люблю, и не умею,
Тобой отвергнутые воскресить цветы

Можно долго смотреть на огонь, полыхающий в печке,
Рядом книгу читать, утопая в созвездьях стихов,
Как тогда, в милом детстве, при свете мерцающей свечки,
Слушать тихое пение хора берёзовых дров…

Как тогда, в тёплых валенках угли мешать кочергою,
И чесать за ушами кота, что зажмурясь, мурчит,
Снова спорить с собой, заодно с непослушной пургою,
Удивляясь на то, как она в дымоходе ворчит…

Как она куролесит по крыше, то в вальсе, то в марше,
Серый пепел по миру разносит, сжигает мосты,
Переливами угли смеются над миром пропащим…
И лежит у порога забытый кусок бересты.

Хождение по углям это навык, а не терпение