Я выдавлю слова из рюмки водки,
Такие, что себе бы не сказал,
В которых не набат, а только нотки,
Конца и, может быть, начала всех начал.
Я не скажу, не научу, окликну
Кусочек света наших тёмных душ…
Давно пора привыкнуть, не привыкну, —
У всех у нас, что ни душа, то глушь.
Я прошепчу тому, кто не услышит,
Всё то, чего ему не надо знать.
Моей рукой, наверно, свыше пишет,
Тот, перед кем достойней помолчать.