Вечер вяжет оскоминой. В доме пустынно. Тихо.
День на цыпочках прочь, что-то точно с собой унёс.
Не касайся души в полнолуние — будишь лихо.
Ночь не даст облегчения. Сон не всегда наркоз.
Где-то царствует август, корону плетёт из зноя.
Здесь — холодные стены и прорезь окна в тупик.
Ветер пахнет тревогой… осыпались вдруг левкои.
На столе недописанный с марта… забыт дневник.
Не хватает дыхания. Стрелки дрожат испугом.
Ночь клеймит до рассвета печатью глухой тоски.
Тараканьи бега… бесконечность безумья круга.
День и ночь жернова по-живому, а к ним тиски.