Вчера пол дня читал стихи «бездарного» поэта
Устал пока читал и вот зачем мне надо было это

Наверно крепко зацепило
Скорей всего там что-то было
Всей сути я не уловил
И кто из нас теперь дебил

Люди уходят. Люди всегда уходят. Почему, черт возьми?! Почему бы им не оставаться теми, кого мы любили? Почему бы им просто не оставаться… рядом?

Потому что мы уходим тоже. Мир вокруг стремительно меняется, и мы меняемся вместе с ним. Мы меняем города, занятия, окружение, привычки, и с каждым днем становимся все меньше похожи на тех «себя», кем когда-то были. Но стали бы мы теми, кто мы есть, если бы у нас не было их, этих прекрасных людей, оставленных в прошлом? Людей, которые учили нас жить,…
… показать весь текст …

Пишут в лифтах и на стенах, на дверях и в туалете, на заборах, в интернете, кто за те слова в ответе? А ведь их читают дети.
То не творческая жилка просыпается в умах, то дебилы и мутанты, что растут как на дрожжах.

бывают люди скромные
и даже очень скромные
скромнее дальше некуда
святая простота,
но в наше время стрёмное
бурлящее, разгромное
идёт не по понятиям
политика не та
не ценится в народе
добро и простота

«Не место красит человека, а человек-место»

Если место красить нечем, нет ни кисти ни пера
Уступи его другому, коль не можешь ни хера

Тоска большим тяжёлым камнем мне давит вздох.
Твои объятья потерять мне приказ дал Бог.
Мои слепые приключенья смеются вслед.
О, как забыть, что за плечами семь тысяч бед?..

Перефразируя поговорку : — «Чем дальше в лес — тем злее партизаны»
Хочется сказать : — Чем выше вертикаль власти тем жирнее и наглее в ней чиновники и клерки

Дремлет осока, как струночка сложена.
Дремлет душа на краю берегов;
Страстью, забытой почти, растревожена,
Мчится по-новой в страну дураков,
Странных созданий, способных резвиться,
Видящих в лужах скопление звёзд.
Кто так безжалостно сможет решиться
Взять и разрушить единственный мост?!
Ниточку тянет осока над пропастью,
Мелкий шажок и все ноги в крови.
Писан закон дуракам не по прописи.
Вырви листок, если сможешь, порви!
Дремлет осока, притупив желание.
Дремлет душа среди ноющих ран,
… показать весь текст …

И в повседневности ищи хорошее!

Когда товарищи в верхах совсем не дружат с головой
То у страны и у народа нет перспективы никакой

И разговор прервав на полуслове,
На полуноте песню оборвав,
Ты предлагаешь тысячу условий
Лишь для того, чтоб, смысла не поняв,
Уйти в безмолвный парк души продрогшей,
Развеять в пыль бледнеющий мираж.
И мелкий снег, пыльцой на душу лёгший,
Всё подтверждая, говорит: не ваш, не ваш, не ваш…

Не в этом смысл, что порванные струны
Не могут продолжать извечный спор
С капризной сущностью своей фортуны,
Таящей свежесть голубых озёр.
Есть смысл в том, чтоб вовремя сорваться
… показать весь текст …

Забытый миг, где тихий смех теряется в листве берёз,
из памяти фонтаном грёз однажды вдруг взметнётся вверх.
Возьмём в ладоши тёплый луч и отворим всем небеса.
Счастливых слёз падёт роса противовесом бывших туч.
Как оценить надежды шлейф? Торопится сердечный слог.
Мы к будущему на порог легко взлетим, мечты согрев.

«Он давно в дорогу вышел,
И звучит, как торжество,
И звучит, как разум высший,
Сумасшествие его.»

Михаил Светлов
1929 год

Призрак ходит по Европе
хуже коммунизма,
посетил все континенты
как в разгул фашизма.
Ограничена свобода
и передвижение.
… показать весь текст …

Чище стало в доме и уютней
И на душе спокойно и легко
Я вынес на помойку телевизор
Пусть едет он отсюда далеко…

Несогласен с мнениями многих и своё открыто говорю. А за такие вот за личные за мнения нет почёта и нет уважения, даже могут отправить в «тюрьму»…
Слава, почёт,"уважение", топы и рейтинги — мне не к чему.
Под прессом и внешним давлением не стоит менять своё мнение.

Раньше, лоханувшемуся говорили:
— «Ну ты и валенок».
Сейчас:
— «Ну, ты и Валентин!».

Высохло море надежды. Остался ил да песок. Нет прежней живительной влаги. Мечта уже вдаль не влечёт.

В заброшенных, вне памяти, мирах
остались соль обид, печаль потерь.
Но было всё понятно. А теперь
для ясности и простоты и места нет.
И смысл утерян, будто жизнь — что
собеседник с неоткрытыми глазами.
Мы, может, виноваты всё же сами,
что так с готовностью ударов ждём в судьбе,
что-то, что нам печаль родит, мы полностью
нигде не брали — лишь в себе…
Печальных буден — сто.
Ещё удар — и нету дна печали.
Теперь мы захотим уже едва ли
взглянуть сквозь розовые линзы на ничто.

Так же реет буревестник, не сошёлся клином свет
Между тучами и морем появляется просвет

Все мы обрастаем панцирем, чтобы защититься от грубых толчков внешнего мира. Но однажды замечаем, что этот панцирь защищает и от того, что дает жизни смысл, — от встречи открытого сердца с открытым сердцем, от нежности, которой жаждет душа…