чаще в рифме, которую я пишу,
есть причина, следствия и предыстория,
нет. это не просто крики, не просто шум,
узника, заключённого в лепрозории.

это кусочек, чаще всего, души,
чего-то того, что выстрадано, родное.
руки берут карандаш, говорят — пиши,
пиши не стесняйся и по колено море.

выплесни на бумагу, что есть внутри,
стерпит. она бывалая. ей всё до фени.
и я набираю воздуха… — раз-два-три…
и вновь, раздвигаю чувствами мира стены…
… показать весь текст …

я рифмы свои начисто пишу,
и редко потом, глажу и лелею,
ленивый видно, в этом, просто жуть,
но по другому, ссори, не умею.

когда душа эмоцией полна,
то хочется излить её бумаге,
и рифмы льются сами, как волна,
совсем не для хвалы, или аншлага…

как пена, из кастрюли, что кипит,
на вовремя не сбавленной комфорке,
иначе, все слова, как динамит,
взрываются и падают без толку.
… показать весь текст …

писать конечно не мешки ворочать,
от напряжения не стонут спИны…
бывает, днём мне пишется и ночью
а, иногда, бывает вовсе клинит…
но, извините — я не сочинитель,
описывая то, что видят чувства,
и открывая у души обитель,
делюсь своими радостью и грустью…

кому-то может, вовсе не по нраву,
а кто-то скажет — «сопли разводнЫе»
пусть говорят. пускай… имеют право,
не всем понять эмоции чужие…
но, написав очередные строки,
… показать весь текст …