Все, чем я был и не был, это я.
Все, чего желал и не желал, стало мною.
Все, что любил и разлюбил, вобрала моя тоска.
И в то же время мне кажется, словно в сумбурном сне,
Возникшем на перекрестке разных явей,
Что меня бросили на трамвайном сиденье,
Чтобы тот, кто сядет, нашел меня.

----------------------
Другие — тоже романтики.
Другие тоже ничего не свершают и являются богачами и нищими,
Другие тоже всю жизнь собираются вещи сложить,
Другие тоже спят возле ненаписанных строк.
Другие …
… показать весь текст …

Снова ждут откровений листы,
В мир фантазий вторгаясь без спроса.
Подарите поэту цветы,
Вопреки холодам и морозам.

Среди буквенной всей шелухи
Ищет зёрна пейзажных наречий.
И тому, кто придумал стихи,
Позвоните однажды под вечер.

Пусть читает всю ночь напролет
Откровенья мятежного сердца.
Как лучом фраз и строчек, прольёт
Свет, ведущий к познания дверце.
… показать весь текст …

Ярче тысячи солнц!
Ты творец, значит ярче и ярче.
Спиртовую настойку поэзии — в оптику глаз.
Ты пойдешь по загаженным улицам — джазовый мальчик,
доставая копейки стихов из-под полы сберкасс.
Ярче тысячи солнц!
Пальцы в черном и матовом тонут,
и пускай.
Ты творец, ты творец, это доля твоя —
ты найдешь ее грязью в бездарно паскудном притоне,
но заставишь — сиять!
Ярче тысячи солнц.
Сам создашь — акварелью,
скрипичным ключом ли,
… показать весь текст …

Правдивей выпивший поэт, иль нет?!

Поэт … Действительно Дар Божий!
Лишь графоманов пруд пруди!
И каждый верит что похожи.
Лихие строчки на стихи.

Иной, обрящет лавры знаний…
Чтоб грамотной была строка.
Но боги — нужно Дарованье!
Таланта полноводная река…

Во времени бездарные исчезнут,
За ними тьма поглотит и меня…
Лишь строки Гениев воскреснут
Искру былого в Вечности храня…

Поэты безлошадны безнадежно…
Они с заплечным шествуют мешком
По щиколотку в грязи придорожной,
Не помнящие свой остылый дом.

Они ночуют в стареньких вокзалах,
Где запустенье, пыль и суета,
Припоминая, что она сказала,
Когда тебя, как и Его — с креста…

Припоминая отдаленный морок
Ее «Быть может» давнишних духов,
И сам ты был, быть может, очень молод
И мог любить до первых петухов.
… показать весь текст …

Ты поэта не страшись.
У него непростая жизнь.
Должен прочувствовать поэт
Все сорок восемь жутких бед.
И семнадцать мгновений счастья —
Такой поэт настоящий! 31.10.23.

ЗОЛОТОЙ КЛЮЧИК
Шел первый год войны. Моя мать лежала в больнице. Старшая сестра, поднимаясь задолго до рассвета, целыми днями стояла в очередях за хлебом, а я после бомбежек с большим увлечением искал во дворе осколки и, если находил, то гордился ими и хвастался. Часто я уходил в безлюдную глубину сада возле нашего дома, где полюбился мне один удивительно красивый алый цветок. Я трогал его, поливал и ухаживал за ним, всячески, как только умел. Об этом моем занятии знал только мой брат, который…
… показать весь текст …

Спор вели два идиота,
А о чем, не знали сами.
Одному сказать охота,
Будто он- Иван Сусанин.

И поэт. И вездесущий
Критик, якобы от Бога.
Заведет в такие кущи
Поэтического слога.

И стихи осудит строго.
Призовет к раденью массы.
Что забудешь ты дорогу
Навсегда к вратам Парнаса.
… показать весь текст …

он неожиданно, но тайно
любил критиковать басё
за годы написал три строчки
и всё

***
писал о том что было рядом
про стол окно и табурет
жена на радостях слепила
котлет

***
он был поэт она лишь музой
сдувала пыль с его штиблет
… показать весь текст …

Он и сам до конца не понял,

как ему повезло.

Что с рожденья уже

предначертано

быть Поэтом.

И не то чтобы мир вокруг,

как сквозь розовое стекло,
… показать весь текст …

Хорошо тому живётся
у кого есть Интернет
Сам себе он в нём хозяин
и на горе всем поэт
Он с утра до поздней ночи
позабросив все дела
Из себя всё выжимает
смысла разного слова

Вошел к парикмахеру, сказал — спокойный:
«Будьте добры, причешите мне уши».
Гладкий парикмахер сразу стал хвойный,
Лицо вытянулось, как у груши.
«Сумасшедший!
Рыжий!" —
Запрыгали слова.
Ругань металась от писка до писка,
И до-о-о-о-лго
Хихикала чья-то голова,
Выдергиваясь из толпы, как старая редиска.

Душа поэта захотела,
Вина, девчат и беспредела,
Красавицы, надев чулки,
Весь вечер слушали стихи.

Жизнь нам диктует свои мотивы.
И мы их прекрасно поём.
Поэту очень необходимо —
Побыть с природой вдвоём.
И насладившись прелестью леса —
Сказочным блеском морей и рек.
Поэт становится Геркулесом —
Творцом шедевров на долгий век! 7.8.23.

Что для утопающего соломинка, то для поэта слово.

…я говорил с поэтами на ты
о страхе об отъезде о печали
о том как петербургские мосты
внезапно развелись и одичали
о том как получилось не совпасть
о том как повезло не разминуться
в то время как безжалостная пасть
небесное надкусывала блюдце
в то время как над мертвенной водой
по плану шли кровавые закаты
я маялся словесной ерундой
подшучивал над близостью расплаты
сжимался под напором темноты
оскал эпохи чувствуя плечами
… показать весь текст …

Вдохнуть вдохновение
Выдохнуть творение…
Как-то по — растамански звучит.
И тем не менее,
Именно так поэт творит.

Из цикла Сurrente calamo («Беглым пером»)

«О, несчастный я поэт! —
Тема есть, а мыслей нет…
Мысли есть, но рифмы нет…
Рифма есть, да смысла нет…»

Все равно — луна иль солнце
и китайской сыт лапшой
в паутиновом оконце
дух с растрепанной душой…

Что поэту дано? Это искренний взгляд,
Проникающий в суть мирозданья.
Он рассмотрит рассвет, он раскрасит закат,
Для него поцелуи — лобзанья.

У него и слова и мозги — набекрень,
Он такое придумает сходу,
Что смещается взгляд, и искрит светотень,
Незашоренным мыслям в угоду.

Да, поэт на земле — он совсем не таков,
Как обычные средние люди.
Он не пьет и не ест без любви и стихов,
А в стихах — то горюет, то любит.