Как везли бревно на семи лошадях,
Сквозь игольное ушко, да за тридевять
червивых земель,
За снотворные туманы, за бродячие сухие леса,
За дремучие селения, за кислые слепые дожди,
За грибные водопады, за бездонные глухие поля,
За рассыпчатые горы, за раззявые вонючие рты,
По дощатому настилу, по тревожной
суетливой листве,
По подземным переходам, по зарёванным
прыщавым щекам.

В начале было слово.
В начале было слово.
… показать весь текст …

Посредственных строчек
поэту вовек не простят
ни люди, ни боги,
ни книжные лавки.

Дикий зверь — язык безумца
По делам суди:
Смех и гнев плоды распутства,
Срам как шлейф пути.

Знак юродства словно жупел
И на первый взгляд
Выгод не имеет нужных —
Всё совсем не так.

Став свободным от суждений,
Мнений, мер чужих,
Интроспектит акт священный
«Чуда» архетип.

Если «настоящий» поэт всерьез долго и нудно «критикует» четверостишье из поздравления, то здесь два варианта: или поэт не настоящий, или он просто дурак (дура).

Белее снега лист молчит,
перо заточено, пиит,
о чем, о ком в строках слова,
о судьбах, чувствах на века.

Исписанные — рай и ад,
осенний сумрак, листопад,
прозрачный день и ночь зимы,
и бесшабашность кутерьмы

весенней прихоти капель,
и соловья в июне трель,
и разногласье чувств рекой,
и жизнь то светом мглой, — постой.
… показать весь текст …

" Глаз фото — Граф и ка — зрит не так (бывает и не в фокусе!) как
Глаз — поэта иль философа, но (случается и нередко?) г л у б ж е и ярче?!)))"

Ну все! Поплакался — и хватит!!!
Немного душу успокоил — и вперед!!!
Ведь жизнь свою преступно тратить
Только на тех, в кого на сердце лед…

Делов полно за зиму накопилось:
Убраться во дворе, наметив фронт работ…
Еще мне надо, что бы не случилось,
Камин построить — и завершить ремонт!

На выходных — конечно, на рыбалку!
По лесу походить, поджарить шашлычка…
Курить давно уж собирался бросить столько…
И в преферанс сыграть — отвлечь мозги, пока…
… показать весь текст …

Вы спрашиваете, должен ли поэт быть сентиментальным?
Важнее набрести на сентиментального читателя, а там хоть про кобылий хвост напиши, всё будет мило)))

Нет ни в чём нам благодати,
Аполон, Венера, Бахус!..
Расплодились мы некстати,
Выбираем грустный ракурс —
Стихотворцы неказисты,
Королевское отродье,
Алкаши и пессимисты,
Явный мусор в огороде…
Зарастал и Пастернаком… -
Аль не помните про это?
Сокрушались, что сорняк он —
Травка с титулом поэта…
А когда увяла травка —
Внесена была поправк-
… показать весь текст …

Между выдохом и вдохом
Есть мгновение начал,
Там где жизнь берёт с истока
Бурный бег, ища причал.

Между выдохом и вдохом
Очень краткий миг конца.
Потому что жизнь с подвохом…
Знать бы замысел Творца.

В этом ритме жизнь до срока…
И покуда жив поэт,
Между выдохом и вдохом
Стих рождается на свет.

Поэт поймал себя на мысли
И засопел, зарефлексировал:
Что он с ней делал? Ну, в том смысле —
Её он думал, иль насиловал?

Поэты — люди особого сорта.
Не всем при жизни памятник грозит.
Удачи им отмерено с напёрсток,
И редко, кто у Счастья фаворит…

ПОЭТ
Один поэт, свой путь осмыслить силясь,
Хоть он и не был Пушкину сродни,
Спросил: «Куда вы удалились,
Весны моей златые дни?»
Златые дни ответствовали так:
— Мы не могли не удалиться,
Раз здесь у вас такой бардак
И вообще, черт знает что творится!
Златые дни в отсталости своей
Не понимали наших дней.

Поведала, давно уж рассказала,
Мой тяжкий, бренный и тяжёлый путь,
Она судьбу мою по звёздам разгадала,
И в сны приходит ночью заглянуть.

И забывая грёзы на рассвете,
Под сердцем оставляя тайны строк,
Ищу я вдохновения знак при свете,
Открыв в груди стальной замок.

В исписанных листах проложены дороги,
По рекам уплывают вдаль слова,
Дойду иль доплыву, куда укажут боги,
Где время жизни натянулась тетива.
… показать весь текст …

Погиб поэт на ровном месте…
А был еще вчера живой…
Отравленный сосиской в тесте
Поник он гордой головой…

Глупее не найти причины!
Он чувства лирой пробуждал,
Но ел шаверму и хычины —
И через это дуба дал!

Приходят гении нечасто,
А гибнут все — во цвете лет.
Съел. Занемог. И склеил ласты.
Мир праху твоему, поэт!

Поэт уязвим — это лучшее доказательство, что он настоящий

Муза поэту нужна как воздух, а Музе воздух не нужен.

* * *
Ты — мой поэт, такой бессовестно известный!
Вдыхаешь смысл и снова смотришь свысока,
как льётся песня неожиданно чудесно
из наших дней в дали-далёкие века!

Чтобы написать хорошие стихи, человек должен влюбиться, жениться, развестись и напиться… Если не получится, попробуйте застрелиться.

как сказал один поэт, ты скотина- а я нет!