А во мне… твои стихи.

«Ты придёшь и сядешь на колени,
Шею мне руками обовьёшь,
Скажешь: «Ты мой маленький Есенин,
Ну, прочти мне что-нибудь своё.»

***
Помнишь то свиданье
в день весенний?
От волненья косу теребя,
я сказала: «Маленький Есенин,
… показать весь текст …

— Алекс, смысл, сюжет, картинка… всё есть. А рифма где?!

— Таня, здравствуйте!
Мой мощный интеллект и чувства обострённые
Сверх меры были заняты поисками многотрудными
Смысла и сюжетной линии.

Строк ударенья, гармоничность, ритмику
Я уступаю борзописцу бесталанному.
Пусть бездарь прячется за прочный щит грамматики.
Дар стихотворца слышен и в безмолвии.

Так трагично и горько…
вопрос — почему?
Чьи грехи им судьба залатала?
Столько боли и срама —
и всё — одному,
Будто детства сиротского мало.
Будто это не он —
про звезду и поля,
Про берёзы, анютины глазки.
Что ж так мало носила
Поэта земля,
Подарившего столько ей ласки?
Сердце в клочья. Тоска.
Жизнь сошла с тормозов.
… показать весь текст …

Я устал от досужих суждений, бессмысленных споров,
Громогласных похвал и не менее громкой хулы,
Книг критичных о книгах крикливых жрецов от культуры,
Что кропают статейки по поводу каждой строки.
Труд поэта лишь эхо от голоса жизни прожитой.
Забывают эпоху,
Кто автор,
Но помнят навеки слова.

О поэтах. Умеют причислять себя к непризнанным гениям.

Сомбреро, сигара, независимый вид
В стихах его яркий слог
У женщин я думаю, он фаворит
Поэт наш Авов Авалог

Художник: пишет ей картину
Поэт: пишет ей стихи
Музыкант: пишет ей песню
Ты: пишешь ей «ну шо ты там»

Мандельштамы лежат в незакопанном табельном штабеле.
В декабре не хоронится. Не принимает земля.
Пастернак, вам звонят по стальному кремлёвскому кабелю,
Чтоб спросить: как поэт, как стихи? Как вам жизнь? И семья…

Дайте добрый совет. Даже вождь иногда сомневается.
Осип вовсе не мастер? Как голос ваш странно осип.
Пастернак, вы прокашляйтесь. Трубка легко прикрывается.
Оборвутся на «О» миллионы плебейских спасиб…

Мандельштам заштампован. Вам это, уверен, покажется.
Как отсталый поэт, что увидит о том и поёт.
Осип оспы считает и зло над усами куражится.
Сам, не чуя страны, под собою прочувствует лёд.
… показать весь текст …

Нет совершенства в нашем бренном мире,
Нет миллиарда на моём счету,
Воды горячей летом нет в квартире,
Весною в джинсы влезть я не могу.

Несовершенны булочки с изюмом,
Ведь с ними невозможно похудеть.
И кто сказал, что к брючному костюму
Нельзя кроссовки яркие надеть?

Не вижу совершенства я в мужчинах,
Они не знают щедрости порой.
Как сложно объяснить им в магазине,
Что тот купальник нужен мне зимой!
… показать весь текст …

Научившись рифмовать по канонам, не спеши считать себя поэтом. Поэзия — в состоянии души. А играющий по нотам — ещё не музыкант.

Отпустите поэта в Питер!
Чтобы он погулял по Неве.
Чтобы ветер ему слёзы вытер,
Растворяя талант в синеве.

Отпустите поэта в город,
Где сбываются все мечты,
Ведь мечтатель ещё так молод,
Но как взрослый сжигает мосты.

Отпустите поэта в Питер,
Он уже надышался Москвой!
Для него Петербург- покровитель,
Он зовёт его вдоль мостовой.

Пока ещё хватает сил,
Пока шаги с трудом даются,
Чтоб не упасть, за твердь схватил,
От облаков рассветных оттолкнуться.

Внутри мне кто-то говорит,
Я слышу голос и его подсказки,
Бывает тишь и он молчит,
Терплю и жду с томленьем в связке.

Тогда я к выси подниму,
Свой взор ранимый и смиренный,
И ничего не попрошу,
Лишь птичий зов — мотив бесценный.
… показать весь текст …

Небесных строк серебряная вязь,
сонет альковный месяцем сплетён.
ведь над поэтом только Божья власть
и власть той женщины в которую влюблён.

Стих поэта может быть для вас неясен, так как поэт не обязан справляться со степенью вашего эстетического развития

Моя Муза достойна воспетою быть в стихах.
Я законопослушен и Музе перечить не в силах.
Не у каждой из Муз солнце прячется в волосах
И струится тепло из очей притягательно-милых.

Моя Муза настырна и топает каблучком
Если что-то не так или я разленился малость.,
Ловит мысли мои разлетевшиеся сачком —
Чтобы в голову все, и не дай Бог не потерялись.

Моя Муза красива не менее, чем умна
Или может умна ровно столько же сколь красива.
Я пытаюсь заботу её оправдать сполна
И хотя бы на праздники радовать свежим чтивом.
… показать весь текст …

Поэт — это художник пишущий с натуры, но только не кистью, а стихами, когда ему позирует прекрасная Муза…

* * *
Сегодня снова я пойду
Туда, на жизнь, на торг, на рынок,
И войско песен поведу
С прибоем рынка в поединок!

Мне бы только смотреть на тебя,
Видеть глаз твоих голубых омут,
И чтоб, прошлое, не любя,
Ты уйти не смогла к другому.

Поступь нежная, легкий стан,
Если б знала ты сердцем упорным,
Как умеет любить хулиган,
Как умеет он быть покорным.

Я б навеки забыл кабаки
И по квестам шляться забросил.
Только б тонко касаться руки
И сомнений бы робость сбросил.
… показать весь текст …

Когда боксёр пишет стихи, — он либо не поэт, либо не боксёр!

Морзянку дождя принимает поэт —
и сумрачный день и дождливый воспет.