У всех поэтов жизни свет,
как сказка или искупленье.
Их жизни — вихри и течения
нам красят каждое мгновенье
в янтарный цвет.

Всех, проложивших этот путь,
нам не забыть и не измерить…
Есть в красоте земная суть,
которую нельзя вернуть,
но можно верить.

Ведь — настоящая любовь
в неповторимости движения.
… показать весь текст …

Поэт — дирижер слов.

Слова катаются, как кубики в стакане…
Поэт отыщет слов невидимые грани,
Раскрашивая их в оттенки чувств,
Игра в слова - древнее всех искусств.
Со страстью роковою справиться не в силах,
Обречены они служить ей до могилы.
Но мы простим им многие грехи…
Все за один, неотмолённый, — за стихи…

Поэтам отпускаются грехи
Заранее, возможно, при рожденьи.
Оплатой индульгенции — стихи,
Бог не меняет творчество на деньги.

Открытая и солнцу, и ветрам,
Дождям, снегам, предательствам, наветам,
Душа поэта не впитает срам,
Она чиста, строга и не одета

Ни в бархат, ни в лохмотья, ни в броню —
Ей это не пристало. И, нагая,
По лезвию идёт и по огню,
Грехи, как пепел, наземь отряхая.
… показать весь текст …

Разве можно после Пастернака
Написать о елке новогодней?
Можно, можно! — звезды мне из мрака
Говорят, — вот именно сегодня.
Он писал при Ироде: верблюды
Из картона, — клей и позолота, —
В тех стихах евангельское чудо
Превращали в комнатное что-то.
И волхвы, возможные напасти
Обманув, на валенки сапожки
Обменяв, как бы советской власти
Противостояли на порожке.
А сегодня елка — это елка,
И ее нам, маленькую, жалко.
… показать весь текст …

В плену твоих стихов я засыпаю ночью…
В них нет мирских обид и время не спешит.
В плену твоих стихов, — /я помню их построчно/,
Живут твои слова и ангелы души.

Они всегда с тобой: и в радости, в печали,
Они с тобой везде… везде, где б ни был ты.
Они, как знак судьбы, чужими нам не стали…
Дороже лишь, подчас, твои черновики.

И дороги слова, твои, как утешенье:
В них счастье и любовь, и это навсегда.
Твои стихи, порой, души моей смятенье…
… Пиши свои стихи, пиши их для меня.
… показать весь текст …

Кто Пушкин? Гений, бог, оракул.
Кто Пушкин? Бездна, высь, провал.
А Пушкин писал, Пушкин какал
И перебрав Клико — блевал.

Кто Пушкин? Божий огнь над прахом.
Кто Пушкин? Тот, кто все посмел.
А Пушкин, Анну Керн оттрахав,
Об этом хвастался в письме…

Любитель вин и ляжек крепких
В мундир постыдный облачен.
Кто Пушкин? Карлик, метр с кепкой,
Жене-красотке по плечо.
… показать весь текст …

Не ругайте молодых поэтов
За неточность образов и рифм:
Им самим понятно станет это,
Сотни раз ошибки повторив.
«Именитым» не взойти до срока:
Все когда-то мучились строкой —
В стихотворстве сложно стать пророком,
Заслужив признанье и покой —
Научиться истину глаголить
И сплетать ритмично в кружева…
Жаль, живописать не учат в школе,
Чтоб стихи по небу вышивать…
Стиходелье может кануть в Лету —
Не престижны ставки и тариф…
… показать весь текст …

Я давно храню ответ
На вопрос конкретный:
— Жаль, что я в семнадцать лет
Не был на Каретном!
Может я, властям назло,
Был б знаком с тобою
А когда бы повезло,
То и ты со мною.
Нет, везло мне — спору нет,
Сравниваться если:
Я в свои семнадцать лет
Слушал твои песни

**
Зачем начала писать я стихи?
Что делать сейчас — и не знаю.
И сна, и покоя лишили они,
Я рифмы всю ночь подбираю.

Так хочется мне отдохнуть и порой
Заняться совсем другим делом.
Слова, словно мухи, не скажешь им: стой,
Преследуют остервенело.

Приходит так муза меня навестить?
Такая она вот шалунья?
Решила за что-то как-будто мне мстить.
… показать весь текст …

**
Не надо править мне стихи,
Ломая ритм, размер и прочее,
Размазав росчерком лихим
Тире и точки в междустрочиях,
И чувства в них вживлять свои,
Взамен моих, по «клаве» клацая —
Здесь то, что ведомо двоим,
И в каждом слове информация
Весомей, глубже целых фраз —
Тут каждый знак окутан тайною…
Менять в угоду вам нараз
И запятую в них не стану я.
… показать весь текст …

**
Неудачливая критикесса

Жила на свете клякса, громоздка и толста,
Искала цепко ляпсус у каждого холста.
И липла клякса с визгом к художникам пера,
И, мерзости разбрызгав, бранилась до утра.

Агрессия понятна — ведь кляксе не дано
Смотреться аккуратно: пятно и есть пятно.
От кляксиного ора оглохли все давно
И выгнали с позором горластое пятно.

Но клякса — жаль, ей-Богу! — отмылась добела
… показать весь текст …

Стихи — они родятся сами.
Я, кажется, дышу стихами.
Дыханье — Духа дуновенье —
Становится стихотвореньем.

Я рабочий поэт. Я творю у станка, в душном офисе.
С девяти до шести. С перерывом на сон и обед.
Мой талант многогранен. Не знаю, что завтра попросите,
но сегодня /за чаем/ пишу исключительно бред.

Злопыхатели ищут изъяны и прочие слабости.
То от искренней зависти, ибо не каждого Бог
так сподобил писать. А дерьмо не смешается с радостью
бесконечного праздника, в виде рифмованных строк.

Не беда, что слова пропадают в пространстве и времени;
не прессуются в книги, не учат в лицеях детей.
Как бесп…
… показать весь текст …

**
пролегла черта нe чета
сколько черток черт начертал
не читал тебя не читал
начерта ты мне начерта

ни черта черта пролегла
черти все сгорели до тла
не читать тебя вот мой план
лишь бы ты была ты была

19.11.2023
— Игорь Приклонский
… показать весь текст …

**
Лучше б писали плохо!

Зимний дремотный вечер, чёрт утащил луну.
Что-то заняться нечем — книжку читать начну.
Сказку открою, логично? Андерсен, том 1 (один).
Девочка чиркает спички, и… умирает… Блин!
Нет бы доставить радость… Я же всплакнуть ушёл.
Сколько же в мире гадов, пишущих хорошо!
Как ни рыдать в подушку, книжку открыв перед сном?
Бимово чёрное ухо, бедненький дядя Том,
Даже Му-Му без вздоха автор топить горазд…
Лучше б писали плохо — не огорчали б нас!
… показать весь текст …

Не люблю я ужасно споры
Ими я насытилась всласть.
В спорах в душу влезают воры,
Хочут лучшую рифму украсть.

Словом я не красна, но все же,
Иногда слагаю стишки.
Это каждый в принципе может-
Не богам обжигать горшки.

Погодите, я стану звездою,
Воспарю в пространство, шутя.
И как зверь в пустоте завою,
И заплачу я в ней как дитя.
… показать весь текст …

Даже и в мыслях своих не злословь царя,
Даже и в комнате спальной уста замкни:
Птица небесная, слова не говоря,
Речь передаст твою — так в былые дни
Было, а нынче неужто не передаст?
Вот прошмыгнула под пологом облаков.
Это не я говорю, а Экклезиаст.
Я бы добавил: чужих не ругай стихов.

Ибо проверено: пишущие стихи
Знают, кто высмеял их, — и обиды злей
Трудно сыскать, и любые простят грехи,
Только не этот. Ах, нехорошо друзей
Подозревать, ведь не птицы они, — друзья,
… показать весь текст …

Предписанной прописки у вдохновенья нет:
ты можешь жить в столице, а можешь жить в глуши,
но если задохнёшься вдруг суетой сует,
душе своей доверься и ложью не греши.

Пускай ты не получишь от правды ни гроша,
ни взрыв аплодисментов, похожий всем на гром,
ни критиков признанье, ни счастья с барыша,
но ты пиши душою, а не хитри умом.

Когда нет страсти в строчках, а чувства словно тень,
нет стона исступленья, когда болит душа,
зачем же изгаляться стихом закончить день
и трапезой вечерней заняться не спеша.
… показать весь текст …

Устал, остыл,
И стыдно, и неловко,
Рядясь в чужую тогу мудреца,
Нахваливать бездарные рифмовки
И радоваться похвале глупца…