**
Зачем начала писать я стихи?
Что делать сейчас — и не знаю.
И сна, и покоя лишили они,
Я рифмы всю ночь подбираю.

Так хочется мне отдохнуть и порой
Заняться совсем другим делом.
Слова, словно мухи, не скажешь им: стой,
Преследуют остервенело.

Приходит так муза меня навестить?
Такая она вот шалунья?
Решила за что-то как-будто мне мстить.
За что? Почему? Не пойму я.

Собраться и плюнуть, оставить стихи?
Вплотную заняться мне прозой?
А может купить акварель и холсты?
Так манят пейзажи с берёзой!

А может мне музыку посочинять?
А вдруг композитор получится!
Соседям тогда не придётся поспать,
От песен моих будут мучиться!
— Лилия Полещенко 2

** ответ:

Ах, Боже мой, какие муки
Стихи, не прозу, сочинять,
Сквозь сон стиха талдычить звуки,
Ночами рифмы собирать.

Зачем поддался я соблазну,
Поэтов увеличить рать,
А мог бы, други, всяко-разно,
Начать на скрипочке играть.

Ах, эти творческие муки,
Жестокой Музы злая месть!
Я написал стихов три штуки,
А вот без муки смог бы шесть…
— Юра Крымский

**
Опять рифмованная проза,
в душе с поэтикой облом.
Пегас сбежал, а Муза грозно:
Стихи твои все не о том.

И, что мне делать, графоману,
о том, что вижу я пишу:
про дом, про речку и туманы,
о том, что к Богу не спешу.

Наивно и до боли просто,
вот так сложилось — не поэт,
не видно творческого роста.
Ну не Есенин я, не Фет.
— Андрей Захаров 8