В пучине лет, где память — океан,
Я — странник, собирающий осколки
Былых себя, чей облик — ураган,
Как звезды в небе — яркие, но колки.
Я был лесным отшельником, когда
Шептались травы, пели в кронах птицы.
Потом — поэтом, чья душа горда
Стремилась ввысь, не ведая границы.
Был воином, чей меч разил врагов,
И мореходом, что измерил море.
Искателем несбыточных миров,
И мудрецом, познавшим смысл в горе.