Личный дневник в Интернете уже с появлением первой записи перестает быть личным…

Настоящих творцов в мире — единицы. Имитаторов — миллионы, но кому интересны имитаторы? Они занимаются поверхностным репродуцированием чужого. Всюду фотки, фотки, фотки, я, я, я… Но при этом тотальное отсутствие человечности. Сегодня появилось столько каналов связи, а по большому счету ничего важного по ним не пересылается. У меня есть Twitter, но я никогда не пишу туда, чем я занимаюсь в данную минуту или что ем на завтрак. Я считаю, что искусство должно быть надличностным, иначе это уже не искусство, а личный дневник. Искусство обязано проникнуть в наше коллективное бессознательное, потому что иначе нам грозит планетарная катастрофа и распад общества.

Сегодня я поняла, что у депрессии/горя/отчаяния есть запах. Запах обычной шариковой ручки.
Когда херово, мы берем «личный дневник» и пишем, пишем. Пишем настроение души. Одиночество
с ароматом шариковой ручки. Не для продажи.

Блог как роман: всё время хочешь бросить, но нечто мешает. Касается как автора, так и читателя. Но, когда-нибудь мы всё допишем и всё дочитаем. Если судьба даст нам шанс.

Как правило, авторское вдохновение и интерес читателя — просыпаются в сложные периоды. Или в скучные. Вот у меня, сегодня, сложно-скучное время. Люди с таким диагнозом: есть моя аудитория.

9 июня 2024.
Личный дневник, запись номер 2.

Совсем недавно, борода ассоциировалась в сознании масс с типичным великорусским мужичком. Лев Толстой поддерживал клише.

Ещё более недавно, паранджа ассоциировалась с террористками/смертницами. Как правило, с юга России. Всех, кто ходил в парандже — даже называли шахидками за глаза. У нас в Москве.

Сегодня. Борода — это признак ахматсилы, а никаб — признак добропорядочной понаехавшей мусульманки. Таковы новые клише.

Чистая фактология, без оценок и выводов.

Рубрика: времена и нравы

16.09.2024.
Мадагаскар.
Личный дневник

Я открываю свой дневник,
Смотрю, как нервно скачут строчки…
Когда-то убрала в тайник
Блокнот, хранящий детский почерк.

Я в нем писала про любовь,
Когда мне было лишь шестнадцать.
К любви рифмуют слово «кровь»,
Ведь крови многие боятся.

Напрасно. Кровь, как ни смотри,
Разносит кислород по телу
И подчиняется внутри
Сердцебиению всецело.
… показать весь текст …