Из книги «ПРОЗАРИУМ»
С далеких времен, прорываясь сквозь толщу дней,
летит и летит к нам зеленый ветер… Несущий нам
тайну утраченной смерти… И тайну жизни, ушед-
шей… В совершенно чужую жизнь…
Но мы его не замечаем… Мы даже о нем не зна-
ем… И лишь иногда ощущаем на лицах… Прикосно-
вение тонкое детства… Как тепло материнских рук.
Как дуновение колыбели. Как небо первого дня… И
понимаем с великой тоской и грустью… Как далеко
мы ушли… От будущего.