Иногда такое случается с каждым человеком: мир затихает и слышно становится только собственное сердце. Нужно научиться распознавать его голос, а то никогда не поймешь, что оно говорит.

— Тебе ещё никто не говорил, что ты страшная?
— Нет.
— Боятся.

Говорит: «Ты такая одна, Лилит!
Без тебя я, как парусник на мели…»
Говорит — аж в груди всё огнём горит,
Несмотря на стальные латы!
Говорит, как поёт — узнаю мотив.
Говорит, и слова слаще сладких слив.
Сам чертовски красив — прям Киану Ривз.
Ничего, что опять женатый.

Прячет похоть в глазах, как песок в горсти.
Говорит: «Вновь всю ночь без тебя грустил».
Говорит: «Я не прав был тогда. Прости!
(Все мы толику виноваты)».
Говорит, лишь со мной он ещё живой.
… показать весь текст …

Иду такая вся
«французский бардачок» на голове
долой шаблоны и стереотипы
но в голове я своенравно — деловита

Не обижайся, что я не звоню, не пишу.
Нет, не забыла тебя, в облаках не витаю.
Слышу тебя — самый воздух, которым дышу,
мне говорит о тебе, словно книгу читаю.
Жизнь твою вижу — вот ты вернулся домой,
куришь у двери, а может выходишь из дому.
Куришь у двери, подъезд наполняется тьмой.
Солнце уходит и крыша блестит, как солома…
Так ты живёшь, но не спрашивай как я живу,
с кем я встречаюсь порою в ночных коридорах.
Странная вещь, словно камни бросаешь в траву,
и устыдишься, услышав испуганный шорох.

Не обижайся, что я не звоню, не пишу.
… показать весь текст …

Когда мужчина говорит — даже горы молчат.

Игорь Владимирович Кваша (4 февраля 1933, Москва — 30 августа 2012, Москва) — советский и российский актёр и режиссёр театра и кино, телеведущий. Народный артист РСФСР (1978). А украинцы все удивляются, как так может быть? Мы говорим им правду, а они верят не нам, а мразям из банды Януковича и путинским пропагандерам.

Доля русского населения Российской Федерации убывает стремительными темпами. Целые города и села прекращают свое существование из-за отсутствия в них населения. По официальным дан…
… показать весь текст …

Мы слушаем ту музыку, которая говорит нами.

ты, говорит, мне стала совсем чужой. дальше любой из дальней моей родни.
ненависть прорастала из небольшой страсти, что до сих пор по ночам саднит.
ты, говорит, меняешься на глазах. строишь такую фифу, что аж тошнит.
видимо, эта белая полоса плотно тебя схватила в свои клешни.
где твоя меркантильность и твой мундштук? где кокаин, перчатки и декаданс?
ты же теперь как тысячи тысяч штук ждущих то овуляцию, то аванс.
где твои рифмы, бьющие, словно плеть, лезвием проводящие по рукам?
я же хотел за ночь с тобой умереть. уберегло ведь что-то же дурака…
ты, говорит, противная в голубом. чёрный так оттенял твою белизну.
брошу, кричит, твой старый фотоальбом, в печку и кальвадоса туда плесну!
ты, говорит, пропахшая молоком. где же «дворцовая шлюха» и перегар?
я себя чувствую олухом, дураком, сослепу перепутавшим берега.
как ты живешь, больная, без сигарет? и почему сегодня ты не в очках?
я улыбаюсь. город включает свет. и отражается счастье в моих зрачках.

Ни когда не верь тем, кто говорит то, о чём не думает.

Реальная история:
Треннинг начинающих торговых представителей.
Бухгалтерша, молодая:
Запомните, платежи бывают безнальные и анальные…
Мертвая тишина.
Через минуту, она покрывается краской.

Нет более страшной тишины, чем сияющая тишина чужих упрёков… Она окружает, окутывает паутиной непроницаемого одиночества… Она вокруг, она в тебе, она молчит… Как остовы старых домов вдоль твоей дороги жизни она провожает тебя сиянием тёмных глазниц- окон… Неверие… Неверие в твои силы, в то, что ты сможешь всё преодолеть, дойдёшь до конца этой чёртовой дороги… Хотя бы затем, чтобы проорать в лицо смеющейся тишине: я сделала это!!! Просто верь в себя… и тогда никто не сможет упрекнуть… и никакая тишина не страшна… даже сияющая тишина чужих упрёков…