С утра крахмалит простыни январь,
В окне зима — поспоришь с ней едва ль.
Идёт субтильный снег, под ним идёт
Прохожий в шапке задом наперёд.
Пузырь в кармане, сам без рукавиц,
Раскинул руки-крылья гордый птиц.
Он полетит, я на него смотрю:
Мужик, что стал ненужным январю.
А, может, с ним туда, где чудеса
Подарят бедолагам небеса?