вся наша жизнь- рассыпавшиеся пазлы,
часть из которых меньше среза волоса…
я в них ищу моменты, где от твоего голоса
ловлю крышесносительные микрооргазмы…
всё как цепочка работы кузнеца-идиота —
звенья кривые и спутаны в странном порядке…
я среди них нахожу единицы самые сладкие
и вживляю под кожу, пока не отнял кто-то…
все наше время от часовщика-паяца —
будто течет из будущего в бездну прошлого…
я отрицаю в себе отростки чего-то пошлого,
ради того, чтоб рядом с тобой просыпаться…