После метели, выходишь рано утром на улицу и время будто остановилось…
Бескрайнее белое полотно вокруг и тишина…
Не слышно ни птиц, ни ветра, только хруст снега под ногами…
Воздух кажется кристально чистым, вдыхаешь глубже холодной свежести и выдыхаешь теплый пар…
Хруст — хруст, скрип — скрип…
Вбираешь в ладошку мягкого пушистого снега, и вмиг ощущаешь как он словно ежик покалывает множеством иголок…
Внезапно, словно свист пули, тишину разрывает вороний «каар», возвращая из мечтаний в реальность…
И мир вокруг немного пробуждается…

Мкртич, мкртич, мкртич. Так хрустит по вечерам снег в Армении. Во всём мире хрустит вкусно, в Армении по мужски, жёстко.

— Давай любить до хруста ребер,
Да так, чтобы радоваться этой боли.

Покупаю в супермаркете чипсы. Кассирша небрежно пробивает, внутри пакета аж хруст слышен. Спрашиваю:
— А если бы вас так взяли, что внутри захрустело, вам бы понравилось?
— Возможно. Давно уже меня так никто не брал.