Трясется по ухабам спозаранку
Прошитая осколками «буханка».
Поет водила, наплевав на ноты,
Похабные частушки для трехсотых.
Остались живы. Как не быть довольным?
Пусть от частушек им смеяться больно…
Но злясь на то, что так бело от снега,
В окно глядит старшой: «Держите небо!»
Пищит детектор. Всё. Не до частушек.
В ладони дробовик скользит послушно.
В часы вдруг превращаются мгновенья.
Десяток километров до спасенья.