Есть такие люди… пиявки. Они присасываются к тебе и плачут в твою душу о… о разном плачут, в основном, о несчастной любви. Во всех подробностях повествуют о том… обо всем… самым сокровенным и интимным делятся с тобой… во всех подробностях… из которых получается, что рассказчик — жертва всех обстоятельств и злого рока… он недолюбленный, не обласканный, не обогретый… его не понимают, с ним не считаются, обманывают. А он (или она, это чаще даже бывает) образец святости и непорочности, близкий к Дев…
… показать весь текст …

У него глаза изумрудно-лживого цвета.
Руки его — капкан, из которого не уйти.
А внутри у него — зима,
/только на языке лето/
испытала её сполна,
нескончаемая война
между «нужен» и «отпусти».

Ты была его девочкой. Его куколкой. Он наряжал тебя, баловал, учил любить. Он возил тебя за город, разводил костер, и вы подолгу сидели и смотрели, как пламя тянется вверх. Он обнимал тебя, а ты прижималась. Вы целовались так осторожно и тихо, что все замирало вокруг. Он учил тебя плавать, смеясь, как ты визжишь от восторга и страха.
А помнишь ту церковь, в которой вы укрылись от дождя? Сколько там было порогов? Вы ведь перешагнули их, пороги, соединяющие судьбы людей?!
Ты была счастливой с ним. Ты же верила, что это не закончится никогда. Он всегда будет рядом разводить для тебя костер…
Но ты была его девочкой, его куколкой. Он подсаживал тебя на свои ласки, а потом убирал в коробку — до следующего раза, когда вновь захочется поиграть от скуки.
Кукла была неживой в темноте картонной темницы. Она не спала, она просто ждала, когда снимут крышку, чтобы вновь начать жить… ИМ…

Я хочу быть кому-то нужной. Просыпаться утром и слышать «доброе утро». Хочется, чтобы обнимали. Заваривать чай для него или даже кофе. Чтобы укутывал меня в одеяло, а я мурчала счастливая. Вообще-то я счастливая. Но очень хочется быть нужной кому-то особенному. Тому, кто и мне будет нужен.
Каждый день со мной кто-то пытается знакомится. Особенно в контакте:
«Привет, ты такая хорошенькая, познакомимся?» Да, я хорошенькая, я не лукавлю. Но я не познакомлюсь, потому что вам даже дела нет, что это всего лишь картинка, на моей страничке, а не я. Вам же нет дела, чем я живу, чем увлекаюсь. Вам безразлично, что меня интересует. Кто-то заводит долгие умные беседы. А кто-то сразу комплименты и словечки.
И всё равно, я с вами не познакомлюсь. Я хочу кого-то особенного. Того, для которого я сама буду важна. Не мой голос или лицо, а то, что в моей душе.
И если ты сейчас читаешь это, я пишу для тебя.

Он говорит: Люблю!
Она твердит: Я тоже!
И невдомек февралю,
Что мартом он стать не может.

Любовь не может быть злой,
С ветрами, что бьют насквозь.
А если ты болен такой,
Простуженной,
На ранах соль,
Не говори,
Молчи,
Выбрось свои ключи,
К которым замка не нашлось.