сколько бы ни бежала — финал один.
спутаны карты, вены, маршруты, лица,
гаснут огни уставших за день витрин,
вечер пропах туманами и корицей.
вечер ладонью гладит мои глаза,
вечер босой гуляет по мокрым крышам,
тени поют о море и чудесах,
тени поют о людях, что их не слышат.
время приносит пули, зовёт на бой,
вяжет петлю, как самый изящный галстук.
жить на воспоминаниях — это боль,
та, от которой трудно найти лекарство.
а во дворах играет забытый блюз,
с неба летят желания и кометы