Я верю — ты помнишь… мы связаны крепко
Стихами, что нежность вплетала в сердца.
И чувств распростёртых ментальные слепки
На рифмы ложились не ради словца.

И шёпоты наши сливались в горячке
Не ради — скорее всего, вопреки…
А небо, достав синеву из заначки,
Цвело незабудково…
С лёгкой руки
Влюбленных в горячее солнце рассветов
Мы крыльями гладили строк высоту,
Поверив в «седьмое»…
А помнишь, мой светлый,
… показать весь текст …

Дождик смывает
бабьего лета дурман,
легким полетом
упорхнувшей бабочки.
Но на строки падает…
твой согревающий взгляд…
от него расцветает
светлое чувство в душе —
нежным, весенним цветком.

Не делите людей,
Не имейте привычки такой.
Каждый крест свой несет,
И живет в этой жизни как может.

Не судите людей,
И не смейтесь над чьей — то судьбой.
Легкомысленно думая,
Что вас это не потревожит.

Не делите людей по росту, по весу, и внешности,
В жизни каждого драмы, у каждого, что — то болит.
Каждый с болью живет, привыкает к ней, с нею смиряется,
Но не каждый, поверьте не каждый, о ней говорит.

Не каждый автор оставляет в строках душу,
Бывает просто буквы и слова.
И смысла нет искать или же слушать.
Ведь не живёт, да и не дышит пустота.

Знать истину и промолчать,
Засунув словно страус, голову в песок.
Одно и то же — что не знаючи болтать,
Внушая всем правдивость бестолковых строк…

Место Сути — «между строк»

Строки текут, омывая боль души…

Достану дневник потёртый,
С атласною лентой внутри.
По первым строкам четвёртый
Найду детский стих о любви.

О маме, с её заботой,
О сестрёнках и братьев прочту.
С приятною, грустною ноткой
По детству опять прокачусь.

И снова свой домик вижу,
Далёкий, но сердцу родной.
Серый на крыше шифер,
Дым из трубы голубой.
… показать весь текст …

Прежде чем судить чужую жизнь,
На свою взгляни через стекло,
Там где судят, есть лишь злые языки.
Там где судят, пребывает зло.

Прежде чем судить чужую жизнь,
Ты устрой как следует свою.
А потом уже учи других,
Также как и ты стоящих на краю.

Прежде чем судить чужую жизнь,
Посмотри сначала на себя.
Все вернется рано, или поздно,
Судишь ты, будут судить тебя.

Между строк я спрячу этот
Парк осенний, тишину…
Это самый верный метод
Не пойти душе ко дну!

Я вернусь в него однажды, —
Я даю ему зарок, —
Чтоб спаслась душа от жажды
В этом парке между строк.

Я пройду сырой и сонной
Тишиной его аллей —
Тенью лёгкой, невесомой —
Меж берёз и тополей.
… показать весь текст …

Умение писать стихи —
Как это бесконечно мало.
Четыре слаженных строки —
строфа: подобие кристалла.

А рядом чей-то стон и смех,
и дышит жадно плоть густая,
и хлещет в щели мокрый снег…
А рядом жизнь совсем простая…

Хорошие люди живут среди нас,
Как солнце, наш мир украшая.
Они не стыдятся своих слез из глаз,
Обиды живут забывая.

Хорошие люди остались еще,
Не верьте, что нет их, не верьте!!!
Хорошие люди живут среди нас,
На нашей прекрасной планете.

Во мне говорила не гордость,
Не жажда наживы и славы…
Тетрадной обложки потёртость,
Где строчек безумные сплавы,

Где душу царапая, перья
Писали строку за строкою…
Вот там, всё оставив, теперь я
Могу предаваться покою.

Могу быть собой, не стесняясь,
Смеяться и плакать открыто.
За славою я не гоняюсь.
И денег на том не намыто.

Раннее утро. В комнате было темно. Но сквозь неплотно зажатые жалюзи уже пробивался серый нарожденный свет. Очнулся, резко вынырнув из сна с уже привычной резью слева, и мой засыпанный взгляд упал на телефон… Он подмигивал мне своим красным маяком, пробуждая надежду почти утовнушим кораблям моей души… Она написала! Она помнит! Она соскучилась! Резко встрепенувшись, нажимаю на кнопку сбоку, чтоб «оживить» этого мерзавца, добраться до столь желанных строк. Твоих. Строк, которых так ждал. Палец нажимает кнопку. Экран заблестел. Значка «новое сообщение» нет. Просто аккумулятор разрядился и просил пищи. Всё банально. Всё просто. А я снова частично умер.

Всё между строк. Остальное не считается.

Не стану спорить, важно ли строке,
Едва на свет рождённой, оказаться
В родительской заботливой руке
Иль сразу, на лету, отцифроваться.

Возможно, ей и вовсе наплевать.
Живёт себе, ни разу не жалея,
Что обрекла её с рожденья мать
Светиться кучкой точек на дисплее.

Иль ей, наоборот, невмоготу
Рождаться закорючками в тетради,
Родителя коря за простоту
Наряда-ретро на бумажной глади.
… показать весь текст …

Мои немногие стихи…
В них зёрна строк с колосьев зрелых,
при Божьей помощи всецело
отделены от шелухи…

Если читать между строк, то знаки препинания особой роли не играют.

Проспектом город пояс затянул
и распростерся ниц перед луною.
Благодарю ночную тишину
за то, что предстаёт ковчегом Ноя
в потопе слов, гремящих в свете дня,
сбивающих с дороги, с правды, с толка…
С ней изумляюсь мыслям, и меня
ласкают звезды за гардинным шелком.

Ныряю в ночь, где белый жемчуг строк
ловлю, томясь от множества сомнений.
Блестящих истин гематит не впрок
моим стихам. Предтеча сновидений —
сюжетные забеги без удил,
… показать весь текст …

Мне кажется ты чувствуешь меня,
И что-то кроется между обычных строк,
Я растворяюсь в серости дождя,
И окунаюсь в молчаливый сток.

Ты дышишь где-то рядом в унисон,
Я ощущаю облако души,
Его полет так легок, невесом!
Я слышу звук молчания в тиши.

Так кротко, осторожно, еле-еле…
Ты пробегаешь легким холодком,
Сквозишь по краешку моей постели,
И улетаешь в свой привычный дом.
… показать весь текст …