Катастрофически
не хватает стихозы в крови.
По-ги-ба-ю…
Нужна срочно до-за…
Читаю чужие стихи,
А в душе осадком проза.

Просто это весна.
Просто солнце и грязь…

Просто эхо зимы
В междустрочьи.

Вот бы в обятья твои
Мне улечся.
Покорно вдыхать
ароматы предплечья…
твои.
И уснуть минуть на тридцать…
. .и проснуться от твоих колючек на щеке небритой вовсе.

А ты читай… Читай в междустрочьи, узнавая себя в каждой строчке этих путанных линий слов с надломленной мыслью обятий душевнобольной меня.

Как обычно не рифмой в рифму рифмуя пишу прозой…

Если б я была ветром свободным, то была б где-то там, а не тут. И читались стихи вдохом глубоким… до дна легких… где-то в Питере на лавке для двоих. И наверное волны гоняла взглядом чуть зеленца своих глаз по протокам каналов безлюдных где-то в центре к границе тут и сейчас. Непонятна, не пОнята мысль прохожим, опустившим глаза в пол; -ветром быть… и…мыслью лететь в мрачно яркий город, который ночью светел и манит, и манит, и манит… мой вечный магнит.