Человек с достаточно высокой долей самоиронии не будет заниматься самолюбованием.

Глаза смыкаются, сознание уж дремлет…
В минуты эти Муза лучшее нашепчет,
Возможно даже стоящее и шедевры,
К утру не вспомнить… Память-вредность,
Не дружит с разумом, лишь с сердцем.

Знаний у меня не отнять — чего нет, того нет.)))

Хожу я в нецензурных платьях,
Как будто я ничья,
Никто, ничто не запрещает,
Поэтому всё льзя,
Когда так жарко.

Бедные мы женщины, бедные… И всю-то жизнь мы проводим как борцы: то с лишним весом, то с отражением своим в витринах магазинов, то с невниманием мужчин… Когда ж мы просто жить-то будем…

Мечта несбыточная вдруг сбылась,
Спустившись из-за облачных небес.
Далековато же, родимая, ты забралась!
А я поближе предлагала столько мест!
Но, оказалось, что тебе я не указ.

— Ты можешь говорить нормально?
— Ответ, к сожалению, не ДА…

Он был женат. Практически посмертно.

Вчера утром проснулся в экстремистской кровати, посмотрел на свою полураздетую «Гретхен», то бишь Наталью. Спел гимн «Ще не вмерла.», почистил свои фашистские зубы; выпил чашечку львiвсько кави, из перемолотых георгиевских ленточек. Потом посидел на работе в бандеровском Гестапо, при этом, в обед от скуки избил беззащитного «беркутовца», мирно собирающего с романтическим взглядом полевые цветы у дороги… По дороге домой разрисовал свастиками все окрестные синагоги, заодно надавав подзатыльников встретившемуся прокурору… Растоптал у подъезда кровавым сапогом ростки славянского единства; поужинал, выкрикивая «Москаля на ножi!»… Посмотрел гей-парад в Берлине по телевизору и, поцеловав портрет Шушкевича, и на всякий случай Тягнибока, лёг спать… Такой день…

Возраст — это дело наживное,
И мои шаги не столь быстры…
Ах, какое небо кружевное
В таинстве распущенной листвы…

Возраст призывает нас к смиренью.
Улыбнусь ему: а зохен вэй…
Я вдыхаю аромат сирени,
Из меня — ну, хоть веревки вей…

Возраст говорит — возврата нету
К тем беспечным молодым годам.
Но в душе я — юная Джульетта,
Только мой Ромео — где-то там…
… показать весь текст …

Сегодня в психиатрии нет чёткой границы между понятиями «девиантность» и «вариант нормы» — тут от самого себя иногда требуешь справку о вменяемости.

Почему я редко делаю высокую прическу? У меня на это есть две причины. И обе они ЛОПОУХИЕ…))))

Учусь молчать, события не торопить,
Не задавать наивные и лишние вопросы,
Не волновать себя по пустякам, не ныть,
Но получаю за учёбу неуд- двойки…
Так безуспешно я учусь не жить.

ПРАЗДНИКИ, КАК И БОЛЬШЕНСТВО ПРИЯТНЫХ ВЕЩЕЙ ИМЕЮТ ПОСЛЕДСТВИЯ…: ВОТ УЖЕ НАЕШЬСЯ, И ВРОДЕ БОЛЬШЕ НЕ ЛЕЗЕТ, А ВСЕ РАВНО НАДО ХОЛОДИЛЬНИК ЗАГЛЯНУТЬ… ТИПА -ЧЁ Б ЕЩЕ СОЖРАТЬ, ЧТОБ НЕ УМЕРЕТЬ ОТ ОБЖОРСТВА)))

По статистике 85% женщин ходят на работу, чтобы посплетничать…)))

Странно. Когда ты кому-то нравишься, а он тебе нет, то ничего страшного. А когда тебе кто-то нравится, а ты ему нет — это очень обидно!

Я напишу стихи из пары слов.
Стихов таких пусть не бывает,
Но всё-таки …"Поэт живёт!"
Надеюсь многие такое понимают,
Кто пишет, верю, согласится тот.

В стихах короткой формы нет такой,
Не хокку в три строки, да и не танка,
Где чередуют семь и пять слогов,
Но сочинила, ведь имею право.
«Поэт живёт!"-я повторяю вновь.

Тот, кто перо держал в руках хотя бы раз,
Придумал в пару строк стихотворенье,
Тот, мучаясь в нахлынувших сомненьях,
И, рефлекторно ожидая одобренья,
Ждёт каждый раз повесу-вдохновенье,
Которое не прилетает на заказ…
Простим, друзья, себя за глупость эту,
Тем более — она приятна нам весьма
Возможностью придумывать сюжеты,
Способностью припутать зиму к лету,
За сдвиг по фазе не сживать себя со свету,
Чтоб думать, жить и не сойти с ума…
Не знаю, как закончить «оду» эту —
Вы смело можете мне ставить — «два» :)))))))))

Пиши поэт! Не подавляй свой зуд!
Твой критик кто? Завистник и предатель.
Плюнь на него: «ты сам — свой высший суд»,
Читатель, обожатель и издатель.

Вот взять меня… Почти не ем, не пью,
Себе стихи со скидкой продаю,
На них себе автографы даю,
И сам себе за это благодарен.
И скромно, по мужскому, сознаю,
Как средь себя я жутко популярен.

Везёт тому, кто написать ещё желает
Письмо, забыв о компе и о клаве,
На чистом беленьком листе бумаги.
А тут рука уже, как ни старайся,
Выводит буквы вкривь и вкось, коряво.