С утра закусишь молча удила —
умыта в кровь блудливая эпоха.
Блуждание игривого сверла
в мозгу, а кто-то мямлит — да и по@уй.

Ему-то что — ему и кровь вода,
чему угодно оправданье свяжет.
Язык же без костей, поет дуда:
«Всё хорошо!» Дурачится в кураже?

Легко и просто тем, кто мозгом спят —
пластинка заведённая все та же:
«Ах, чур меня… О, боже… свят, свят, свят…»
Но и у них по локоть руки в саже
… показать весь текст …

[Сын мой!] если ты мудр, то мудр для себя [и для ближних твоих]; и если буен, то один потерпишь. [Кто утверждается на лжи, тот пасет ветры, тот гоняется за птицами летающими: ибо он оставил пути своего виноградника и блуждает по тропинкам поля своего; проходит чрез безводную пустыню и землю, обреченную на жажду; собирает руками бесплодие.]

Только своими руками мы можем ухватиться за случайные возможности и получить максимум из всего, что мы встречаем на своем пути.

Расписаться в своей глупости рука не поднимется потому, что на это ума не хватит.

Руки удобны уже тем, что они всегда — под рукой.

Морской омытая волной,
Слезами истинного чувства,
Ты скрыта в глубине седой
Шершавой ракушкой моллюска.

Она хранит тебя от бед,
Еще совсем не очевидных.
И перламутровый твой свет
Пока что никому не виден.

Но неизбежно день придет,
Когда его совсем не ждали…
Рука ловца тебя найдет,
Умчит в немыслимые дали.
… показать весь текст …

Господи, пусть исполнится, пусть нам поёт река.
Мирно плывут над улицей рыжие облака, словно лоскутным ласковым пледом на небесах
нас обнимает сказочный добрый волшебник сам.

Лестница к крыше ластится, что рукотворный вьюн.
Небушко гладит лапищей комнатный наш уют.
Без роду и без племени, дудочка за плечом — кто-то идёт по городу, думает ни о чём;
кеды его залатаны, руки его пусты,
кажется незначительным, сереньким и простым.

Что ни увидишь издали — чувствуй, а не смотри.
Кто в догонялки носится с ветром на раз-два-три,
кто заплетает косами нити своих следов,
кто говорит: «Не бойся ты, Гамельнский крысолов», —
… показать весь текст …

Люди умирают с пустыми руками.

Первая любовь, первые цветы,
Первый поцелуй, робко смотришь ты.
Сердце бьется часто, вот-вот умчится.
В этот миг волшебный хочется забыться.

Взгляд твой чистый, наивный и нежный,
Как рассвет весенний, самый свежий.
И рука в руке дрожит слегка,
В этот час любовь так велика.

Всё вокруг молчит, лишь мы вдвоём,
В мире, где любовь сияет ярким днём.
Первая любовь — яркий, светлый миг,
Что в душе навеки оставит свой лик.

Я надеюсь, врачи предупредят, когда снова можно будет не мыть руки.

У меня на ладони ты,
Словно бабочка-махаон,
А вокруг — ледяная стынь,
А во тьме — вековая хтонь

Бесконечные сотни вёрст.
Мне бы только не сжать ладонь,
Я душой без тебя замёрз,
Потому что погас огонь.

Верить просто. По вере жить —
Тяжелее иных трудов,
И рука на весу дрожит,
Словно весу в ней сто пудов.
… показать весь текст …

Какими бы рельефными не были мужские руки, каких бы замысловатых узоров не было на них, всё же самые красивые те, в чих руках тепло, надёжно, те, в которых мирно спит мой ребёнок.

Если у меня, после секса, ещё остались силы.
Если я могу ещё что-то говорить, пусть и невнятно.
Если я могу пошевелить ногами и руками.
То…
Переверни меня и сделай так, чтобы у меня сил не осталось
ни на разговоры, ни на то чтобы пошевелить ногами и руками.
Выжми меня… До последней капли…

Тай Ночка

Кривые руки — ещё не повод что-то «криво» сделать, зато есть повод глубоко залезть…

Я просто женщина и я хочу быть слабой.
Быть сильной мне сегодня не с руки.
Решать прблемы правых и не правых,
Пусть лучше их решают мужики.

Но в руки мне и молоток, и гвозди.
Ещё бы маслобойку привязать.
Мол, справишься, твои не треснут кости,
А мне бы плюс и минус повязать.

И я вяжу, плюсую, минусую,
В обыденном пытаюсь выбить толк.
Быть может я и счастье нарисую,
Но на душе скребётся серый волк.
… показать весь текст …

Хочешь сохранить лицо — не марай руки и не предавай сердце.

Как сказать о Любви?
Тихим шёпотом ветра.
Алым цветом Зари и
Легким объятьем рук…

У Бога нет рук, кроме нас.
Не рубите Богу руки.

Счастлив тот мужчина, кто имел в своих руках твою плоть!

Теснее к остывающей груди
он скрипку прижимал — входили в вечность.
Медузой яркой плыл по небу Млечный…
Ещё чуть-чуть и будет Бог судить.

А впрочем нет, не будет… Всё простит.
Лишь скрипку заберет из рук уставших,
так в хоре прочих примою блеставшей,
и скажет: «Преждевременный визит…»

«Всё так… не знаю для чего я здесь…
Мне б лучше за руку держать Марию…
Я умер или нет? Как аритмия
сгущает в венах лейкоцитов взвесь…»
… показать весь текст …