Он пришел к ней под утро, тогда… непрощенный судьбой…
И глаза, что сияли, как море, оделись туманом.
Он стоял под окном, а на улице лил проливной.
Его губы шептали о важном, единственно главном…
Не принес он цветов, и стихи он, увы, не писал.
И нажать на знакомый звонок все никак не решался…
Просто был проливной. Он по памяти больно хлестал.
Он стоял под окном. Он не плакал — с любовью прощался…