Поэт — это не тот, кто не научился жить разумом. Поэт — это тот, кто не разучился жить сердцем.
P. S. А красивые, стройные рифмы — это не более, чем вопрос усердного освоения ремесла.

Приземлённый поэт… Разве это возможно?
Неужели не тянут его облака?
Неужели на сердце его не тревожно,
Если крыльев своих не имеет строка?

Приземлённый поэт… Что за птица такая?
Иль подбито крыло, иль боится высот,
Иль страстям своим слишком живёт потакая,
Что не может вспорхнуть под давленьем забот?

Разве может поэт отстегнуть свои крылья
И глаза опустив видеть землю у ног?
Коль не в силах отречься от страха засилья —
Поэтической жизни готов эпилог.
… показать весь текст …

Мозг поэтов никогда не спит.

Он работает и днём, и ночью.

Рифмы сокровенные хранит в памяти своей он между строчек.

Вот поэт увидел лепесток, его ветер подхватил, уносит …

А поэт схватился за листок и поправки в стих скорее вносит.

Близится рассвет — поэт не спит, муза всё никак не отпускает … А когда она уйдет, грустит.

Что писать он без неё — не знает …
… показать весь текст …

Есть у меня друг,
вроде, крутой поэт.
часто пишет стихи
и даже один сонет.

Есть у него голова,
выше чуть шеи сидит.
там присутствует мозг,
важно порою бурлит.

В мозге бывает мысль
редко она там одна
тогда вылазят стихи.
куча малым-мала.
… показать весь текст …

Да, всё вокруг суета сует,

и как будто спора нет.

Но без сует ничего и нет —

лишь живуч один бурьян!

Вечно растёт сама — жизни дрянь.

Бытия таков изъян.

Надо же жить в суете сует,
… показать весь текст …

Свихнулись люди все давно… Теперь и звери…
Ну что такое? Что? Глазам своим не верю…
Как можно было тихой благонравной Зайке
Найти бутылку русской водки на лужайке?
Искала ведь она любовь… священную,
А нарвалась на алкоголь, Зайчишка бедная!
Нет, это только Автор-Parfumer… его диверсии.
Ему скучалось… выпить не с кем… и не весело…
А если посильней включить воображение,
Вопрос — Зачем затеял он преображение?
Ведь это он легко сумел в Амура нарядиться!
Вот тут ему и дар Поэта очень пригодился!
И Зайка бедная. нетрезвая… пошла доверчиво.
Замечу — было темновато… Дело было к вечеру…
… показать весь текст …

Ко мне на профиль заглянул сейчас поэт,
Прошёл размашистой, уверенной походкой!
Букет шикарный, чёрный фрак на нем надет,
Нет, не под «мухою»! Не пьёт ни ром, ни водку!

Сказал серьёзно так, колено преклонив,
Что он влюблен давно, души во мне не чает!
Он в изоляции, как узник замка Иф,
Нас быстро в церкви виртуальной повенчают!

Затем карета будет с тройкой лошадей,
Банкет, шампанское, сольемся в танце бальном!
Потом отпустим в небеса мы голубей…
И будем вместе, навсегда! Но… виртуально.
… показать весь текст …

Я не мотался по церковным службам,
Я свечи не скупал у алтаря,
Не бился в лики лобным полукружьем,
По памяти молитвы вознося.
Меня учил не патриарх, а Гёте,
Я в Пушкинских писаниях тонул.
Я болен словом. Я им сшит, обметан,
Я песни подаю друзьям к столу.
Я причащался Борхесом и Бахом,
Я пост держал среди горящих книг,
Верлен мне стал наставником-монахом,
Я Бродского пророк и ученик.
По головам, разбитым старой верой,
Бездумию, бессловию времен
… показать весь текст …

Можно профессионально чинить электропроводку, можно профессионально ставить уколы или быть профессиональным агрономом. Но никогда не стать профессиональным композитором, поэтом, фотографом, художником. Творения не могут иметь знак качества.
VBVB

Смотри! Звезда ещё одна скатилась
Вечерним небом за сосновый бор,
К нам проявив негромкую учтивость
В ответ на милость или приговор.

Ещё один поэт свернул тетради,
Закрыл блокнот и погасил экран.
Ряды редеют как на баррикаде,
Лишая нас друзей-однополчан.

В грядущем свете новых пополнений
Лежит наш путь. Возможно он тяжёл.
Часы идут… и годовалый гений
Под письменным столом пешком пошёл.

Дар данный художнику, композитору или поэту, это скорее — поручение донести до народа дары Творца.

Я — не глашатай правды, я — поэт.
И не мудрец, мне просто много лет.
И, право, не какой-то там пророк.
Но жизнь всегда давала мне урок.
Я чувства совмещал порой с рассудком.
И оттого бывал в смятенье жутком.
Сквозь призму времени гляжу на всё вокруг:
всё замыкается на вечный круг,
и шар земной, и диск луны.
И вижу не со стороны,
что исчезает круг друзей,
как улетающая стая журавлей.
И холодеют сердце и душа…
А жизнь течет рекою, не спеша…

«Ничто не обнаружит в Вас меня…» —
и Вас во мне ничто не обнаружит…
Мы так и будем душами наружу
светить изнанкой в небо января.
Прощая миру втайне «не любовь»,
«не жизнь»,
«не свет»
и клёкот недо-птицы.
В угоду отрицательным частицам
пускать по тонким венам недо-кровь.

Душа простит докучливой молве
и «не жену»,
и «недо-мать» / с издёвкой /,
… показать весь текст …

.
1. Поэт имеет право на бардак
в квартире и на смерч на дне стакана,
поскольку путеводная звезда
благоволит к юродивым и пьяным.

2. Поэт имеет право на минор,
истерики, скандалы и банкеты.
Да, если текст и автор -- не одно,
поэт имеет право и на это.

3. Имеет право он менять невест.
3.1 На женихов.
… показать весь текст …

Просто так не стать поэтом
(Просто так никем не стать).
Надо овладеть секретом,
Надо чувствам сострадать.

Мало просто озаренье
В ночь бессонную найти.
Помни — можно воскресенье
После смерти лишь найти.

Мало, мучаясь, с рассветом
Рифму к слову подобрать.
Просто так не стать поэтом.
Надо верить и мечтать.

Я вряд ли когда-нибудь буду в фаворе
И книги мои почат у друзей:
Средь прочего хлама, на стареньких полках,
А может быть в урнах, что меж гаражей.
Я вряд ли когда-нибудь буду со сцены,
Читать так чтоб за душу прочих взяло.
И вряд ли автографы я со смущеньем,
Черною пастой черкну набело.
Я вряд ли когда-нибудь буду похожа
На этих красивых и странных людей.
Что в свете сафитов с мраморной кожей,
Которых фанаты ждут у дверей.
Но я точно знаю, что ты не пропустишь
Ни буквы единой, ни даже строки.
… показать весь текст …

ЖЕНА ПОЭТА.

Нелегко быть женою поэта.
День и ночь он всё пишет стихи,
И случается, вместо обеда
Получаешь ты черновики.

Заземлить его крайне непросто,
Он всегда норовит улететь.
Не решает насущных вопросов,
На реальность не хочет смотреть.

И приходится эту реальность
На себе потихоньку тащить.
… показать весь текст …

Тройною бездонностью мир богат.
Тройная бездонность дана поэтам.
Но разве поэты не говорят
Только об этом?
Только об этом?

Тройная правда — тройной порог.
Поэты, этому верному верьте.
Только об этом думает Бог:
О Человеке.
Любви.
И Смерти.

Что позволяет поэтам видеть в обычных
вещах искорку высшего смысла и картину,
состоящую из множества общих и личных
переживаний, чувств, — и отдавать их миру
без остатка, без капли жгучего сомнения,
что таким образом он заставляет читателя
бродить по лабиринтам своего воображения,
выбраться откуда нет трудней занятия?

Вопрос был задан респондентам из различных
уголков всемирной информационной паутины:
так вот большинство считают — видеть в обычных
вещах искорку высшего смысла и яркие картины
поэтам позволяет радар, прикрепленный к душе
… показать весь текст …

Однажды на письменном столе у папы Вероника обнаружила пузырёк с чернилами. Дело в том, что папа Ёж уже второй год писал книгу «ЛЕСНАЯ АПТЕКА». В ней он описывал целебные растения и травки, которыми можно лечить разные болезни. Давал полезные советы и рецепты. В книге были такие главы: «Наш помощник подорожник», «Занозы еловые, сосновые и дубовые», «Сколько витаминов в заячьей капусте?» и многое другое. Так вот, увидев на столе чернила, Вероника решила, что это черничный компот, и одним глотком…
… показать весь текст …