Евгения Михайловна свалилась на нас прямо с неба. По осени бабушки сбиваются в стаи и летят на юг: к морю, яхтам и варёной кукурузе. По пути они останавливаются, чтобы измерить давление и поправить макияж. Но потом обязательно следуют дальше. На зов природы и запах шашлыка. Евгения Михайловна говорит, что своих птенцов давно вырастила, поэтому теперь она свободная птица. Не то, что я. Мне ещё поделку для школы клеить, и в четверг родительское собрание. Иду я во всех этих мыслях, грустная, о губу свою надутую спотыкаюсь… Говорю Ба, что мне тоже хочется быть птицей. Что имею моральное право сегодня же улететь как утка. Евгения Михайловна сказала, что я не утка, а пингвин! Птица, которая бегает. Да и то только за едой и обратно. Я понимала, надо бы что-то ей возразить, продемонстрировать размах моего крыла, но руки, как на зло, были заняты тремя пакетами из «Пятёрочки». Хотела закончить мысль оптимистично. Но дело в том, что Ба уже на море, а я нет Поэтому давайте просто обнимемся.