Быть осенью, родиться ею,
Или, теряя, ею стать?
Что лучше? — выбрать не сумею,
Могу лишь только обожать
Её метанья и сомненья,
Её величие и грусть,
И грёз безумное свеченье,
И снова вечное: «И пусть!»
И равнодушную прохладу,
И неразгаданный каприз,
Хоть и твердит опять: «Не надо!»,
Но листья сбрасывает вниз.
Она не кается, не просит,
И загораясь, не сожжёт…