Раньше, я бы просто ждала почтальона
с письмами,
Это прихоть души-избегать разговора
числами.
Мне милее мой сплин транзитного
Безбилетного пассажира,
И посуда о пол перебитая,
И уверенность, что забыла.
Ты звонил бы мне по межгороду
трелями,
Не застав меня дома и слушая стены.
Отупев от табачного дыма и литров,
Ковырял свои мысли, в поиске смысла.
Что за глупости ждать шагов,