Стоит сентябрь на белом свете
и осыпает нас дождём.
Скупое солнце тускло светит,
и бабье лето мы не ждём.
Не каждый год являет милость
пора прощального тепла.
Зато лесам такая сырость
грибное счастье принесла.
Грибницы, напитавшись влагой,
как на дрожжах, махнули в рост.
Сосед прошёлся вдоль оврага:
ведро опят домой принёс.