В чем странность? В том, что Музы нет?
Как переменчиво всё в мире,
Моя умчалась на Сатире
Не дав мне дописать куплет!

ЕЩЕ РАЗ ПРО МУЗУ

Знакомьтесь, это Муза. Она не любит лиру.
Ей лирика, представьте, совсем не по нутру.
Придет — настроит банджо, махнет стакан кефиру,
И знай себе лабает ковбойскую муру.
Уж я ей так и эдак — она не понимает!
Прошу ее: — Родная! Хоть строчку о любви!
В ответ: — Засохни, плесень! Ну, чё те не хватает!?!
Не хочешь про ковбоев, так в гости не зови!
— Ведь я ж писать хотела о том, как ночь безлунна,
Как ароматны розы и звонки соловьи,
А не о том, как Джона поперли из салуна,
Когда он, перебравши, носы сломал двоим…
… показать весь текст …

Осенний Джаз

муза ушла незаметно в отпуск, сроком… откуда мне знать… не ясно. и создавать хоть какой-то опус тяга, как будто, совсем угасла…

31/12/12

Copyright: Осенний Джаз, 2012
Свидетельство о публикации 112 123 101 002

О чём писать? О муках по любви?!
Не знаю, что это, уж много лет увы))
Тогда о чём?! О снах, о книгах?!
Увы и эта тема уж давно избита))
О жизни, той что так прекрасна?!
Увы, местами всё напрасно))
Тогда о чём?! Ведь нету темы для холста)
Увы, не размышленья пессимиста))
Когда соотношенья нет строфы
И ритм отсутствует и рифма
То значит для поэта, всё-кранты
Что муза вышла погулять. Увы))))))

Что так дорого поэту?
Чистый лист и карандаш,
Кофе крепкий по утру,
Поэтический ль кураж?

Не ответит ничего.
Муза посетит его.
Сразу пишется легко.
Он творит и всё.

Рукописи

Жгла, рвала, раздирала, комкала,
Перечеркивала уверенно,
Проносила листами ломкими
Сквозь сухие границы времени,

В телефонных заметках правила,
На бумажных клочках царапала,
Нарушала свои же правила,
А они воскресали набело.

Бессонница, наверно, сговорилась с музой,
Смириться остаётся, потихоньку привыкать.
Обычная история подружек неразлучных-
Как только в гости явится из них одна,
То и другая не заблудится.

Вчера мне муза песню спела,
Я в строчках поправлял штрихи.
Но ночь прошла и улетела,
Та, что шептала мне стихи.
И мой роман исчез внезапно,
А строчки стали выпадать.
Порою с музами опасно
В любовь взаимную играть.

— Когда итальянец изобретал скрипку, он думал о женщине!
— Когда испанец изобретал гитару, он думал о женщине!
— Когда француз изобретал арфу, он тоже думал о женщине!
— Интересно, о чем думал русский, когда изобретал балалайку?
— Ну, судя по тому, как играют на балалайке, балалаечнику женщина не особо нужна. Изобретали чисто для тренировки!

О этот творческий зуд поэта! -
Как эта муза достала, загрызла.
Сижу, уставившись в пикселей силуэты
И сочиняю стихи без смысла.

Электроэнергию перекачиваю в славу…
Кстати, повысили сильно тарифы.
Сижу как зомби, давлю на клаву
И сочиняю стихи без рифмы.

Вынуть винчестер и застрелиться,
Нет — в музу бабахнуть из двух стволов.
Сижу, мечтаю, как бы напиться
И сочиняю стихи без слов.

Вот пришла ко мне тут муза —
Увела меня от мужа!
Приходите!!! Помогите!!!
Мужу кушать принесите!))))))

Срочно требуется мне доктор,
Чтобы голову мне вскрыл!
И где ты сидишь, то место,
Беспощадно удалил!

«Когда говорят пушки, музы молчат», — так утверждает поговорка, созданная на основе древнеримского изречения из речи Марка Туллия Цицерона в защиту Милона: «Когда гремит оружие, законы молчат».

Снова ночь бессонная, края сна ветхи!
И опять как музыка, в голове стихи.
Льются они строчками, и плывут в ночи,
В голове стучатся -скорее запиши!!!

Сил уж нет бороться, сна в помине нет,
Повителью вьется, из души сюжет!
Блокнот открываю, и пишу, пишу,
Глаза уже слипаются, я спать давно хочу.

Но муза как накрыла, волною вдохновенья,
И родилось под утро мое стихотворение!
И опять ворочаюсь, заснуть я не могу!
Пусто стало, но душе, в чем дело — не пойму…

Всё хочется успеть,
На лист запечатлеть.
То, что тревожит слух,
То, что ласкает глаз.
Жаль не умею петь,
Чтоб в ноте всё воспеть.
Но в помощь мне друг Феб!
И мне не нужен хлеб,
В свиданья с музой час,
Когда пишу для Вас!
© dav-angel

За что мне пушкинские муки?
Я не могу понять зачем,
С моих порочных уст напевные полились звуки
И мыслей творческих гарем.

Какие же заслуги ты во мне нашла?
О, ты! богиня, что хранит искусство
Темною ночью ты ко мне пришла,
Меня толкая на безумство.

Ведь я, такая же как все
Имею вредные привычки,
Возможно, мои знания близки к бурсе
И я беру без спроса спички.
… показать весь текст …

Про женщин сказано немало слов,
Я восхититься лишь хочу одною,
Которая рожденье сладких снов,
Небесный нимб над жизненной главою.

Она прекрасна, как осенний луч,
В ней свет души и нежное дыханье,
Она спаситель верный из-за туч,
Чудесная частичка мирозданья.

Она светла и трепетна душой,
Мир наполняет мудростью вселенской.
Я восхищаюсь яркой красотой,
Моею музой… Вам скажу я, честно!!!

Иван Тургенев и его муза Полина Виардо.

Стихи в душе — эт много или мало?!
Стихи в душе — не ведают границ!
Они порой толпятся там авралом
И ждут своих неписанных страниц.
Стихи живут своей отдельной жизнью —
Их невозможно просто захотеть!
И смотрят на тебя сквозь призму,
Готовые сами себя пропеть.
Стихи в душе — не ведают покоя,
Они танцуют сальсу и фокстрот!
Вот у меня кажись сейчас второе!
Хотя, не знаю! Кто их разберет?!)))

Я хочу его смять,
как папирус.
Я хочу с него снять
все маски.
Чтоб он, как умел,
влюбился
Пусть не в холст,
так хотя бы в краски!
Я могу его выжать
как цитрус,
И допить из глаз его
счастье,
Растворяя его мысли
полутёмной своей властью.
… показать весь текст …