Оставлю грусть на донышке бокала,
Но только вы, пожалуйста, не верьте
Тому, что я немножечко устала
Писать стихи слезами на мольберте.

Осколки чувств растопчутся ногами,
Ночь серебром рассыплется на красном…
А утром я осенними штрихами
И сердцем напишу картины маслом

О нас, чтоб в стихотворной круговерти
Оставить грусть и слезы на мольберте.

Обидеть художника может каждый, а вот увернуться от удара мольбертом — уже нет.

Это что там у вас, не пойму, на мольберте —
то ли призраки жизни, то ли признаки смерти…
Это чьи силуэты размывают гуашь?
Я всегда говорила: люди портят пейзаж.
Люди портят идею, люди портят игру…
Пусть их лучше не будет. Можно я их сотру?
Или лучше давайте, бросив тень с колокольни,
мы их просто закрасим, чтоб не делать им больно.

Я, прихожу в спальню.
Снимаю платье, чулки, белье…
Оставляя естественной.
Мою…
С мольберта…
Смывая.
Краски.