— Я всё точу, точу карандаши, а они всё ломаются.
— Это жизнь…
— Потом я пишу, пишу, а они снова ломаются.
— Это жизнь…
— И я снова точу. А они всё короче и короче.
— Это жизнь…
— И в конце концов, ими уже невозможно писать. И тогда я бросаю их в урну.
— Это жизнь, сынок… Ты рассказал Мне свою жизнь…